Carta do Ultimo Metafísico

A alma é um instante do querer
Ou melhor do desejar
A alma flutua no belo instante do desejo
Não na consumação da realidade

Nossa alma é moribunda de nascença
Não há Deus nem nada
Só este profundo vazio
Recheado de discursos vãos

O cético venceu meu camarada
Somos números
Somos nada
Um pequeno ponto na História do mundo

Que no fim
Acabará em silêncio
No profundo silêncio da morte
E boa viagem

Tecnodepressivo

Tudo funcionando
Cada ponto na exata cor da figura
Vida de silício solitária
Com uma necessidade de acontecer
                                                                 Alem

Na tela
Uma imagem

Um não lugar

Que carrega minha existência
Carrega uma imagem que não é minha
Um eu que não existo

É sempre um quando

Uma necessidade momento do riso
Tropeço nas palavras
E no filete da vida
 
O grande mural vai passando
Na mesmice programada
Comentários de uma vida que não vivo
Uma depressão rasa

Ligeira tristeza

O suficiente para levantar da cama
O sol vai passando
E minha vida vai escorrendo nas pontas dos dedos

Viva La vida

E o tecnodepressivo

A Tragédia

A tragédia é nó na costura da vida
Um nó tão bem dado
Que as bordadeiras do destino
Cortam a linha
                               E guardam este pequeno emaranhado

É como o troféu roto da vida

O silencio audível

Mãos que falam
Gestos que abrem mundo
Caiu toda rotina desta manhã morna
Dois casais surdos gesticulam liberdades

E tudo acontece além

Num plano linguístico ignorado
Ah! Quanto entendimento
No balé dos olhos
                                               Só eles enxergam de fato

Todos somos zumbis nesta sala de espera

Meus olhos perdem a cor ante suas realidades
Uma necessidade de ver
De ter na vista sua sobrevivência

Um imperturbável silencio os aflige

A demora é uma eternidade
Saber é um olhar angular
Nos olhos do fato da irrealidade

Espelho fosco

Não quero abstrações filosófica
Intangíveis
Aliterações demasiadas
Cacofonicas

Já me basta a palavra

Esta travessa
Que foge quando
a quero

quando menos espero

ela me salta aos olhos
e me toma a mente dizendo:
tu és meu!

sou aquele que busca a identidade

a união dos cacos
o falsear verídico do poema
metáforas que libertam o prisioneiro do real

por isso
cotidiano
simples
profundo
como um sentimento intransmissível
 
quase não sou poeta
é sempre um quase

no mais
viva La vida
e seus acasos

Uma loja no shopping

As verdades descolam das paredes

 E caíram em meu colo

Enquanto olhava as pessoas

Em suas vidas diárias

 

As roupas

Todas querem olhar a vitrine

Todas querem ser

Vestidos de manequins

 

Boa tarde senhora

Fique a vontade

É tudo seu

Basta comprar

 

Eu quero um short

Uma blusa quem sabe?!

Entra senhora

Temos varias cores disponíveis

 

Não sei?!

Bota a mão no cabide

Experimenta

Desfila flutuando

 

Sua bolsa é nova

Toda vendedora põe reparo

Tubaroas da venda

E do varejo

 

Boa tarde

Um sorriso maquinal

Boa tarde

Posso ajudar o senhora?!

 

Sempre se pode ajudar

É tudo tão lindo

Mas este não caiu bem

Sinceridade carnívora

 

Experimenta este

Ah! este sim!

 

Mentira socialmente aceita

O sol lá fora queima

Aqui você está a salvo

É tudo sempre o mesmo

 

Um sorriso

É minha vez não vendeu

Perdeu

Roda a roleta do varejo

 

Esta eu passo

Mal vestida

Vou lá no estoque

Já volto querida

 

Eta má sorte

Quero ela de volta

De volta minha linda?!

O que a senhora deseja?

 

Nunca fui de fato

Vamos juntas

Tal como princesas sem reinos

Folhear felicidades de panos coloridos

 

Quanto é este?

O justo preço minha querida

Quanto vale sua vida?

E sua cresça nesta aparência abatida?

 

Tudo isso

Já basta minha senhora

 

Volte sempre

Estaremos aqui

No templo da futilidade

Prontas para encurtar o seu sonho

Manifestações da minha solidão

Protesto contra minha autoridade
Contra este eu supremo do ego
Quem há de entender este ditador?

Protesto contra a solidão programada
Anúncios de praticidades alguma
Quem há de viver assim tão só?

Protesto contra as maquinas auto suficientes

Mentiras coloridas pela inocência
Quem há de ver todas as fotos?

Protesto aos que não sabem protestar

O grito não resolve tudo
Quem há de me condenar?

O tempo de Secchin

Poemas dedicado a Antônio Carlos Secchin

O seu dizer e redizer

é uma aventura para o portal do tempo e do

ser

A criança a espiar a janela
a ver o tempo amarelar tudo
por dentro das molduras
outros mundos
outras pulgas

No tempo de vovó

não tinha esta saudade a corroer
o feijão era bom
como nunca voltará a ser

nesta evolução de lugar algum

Eis que ficou a criança
a espiar tudo por de traz dos óculos

Dentro da criança

todos os mundos
todas as pulgas

E o mundo ficou a espiar a janela

vendo a criança amarelar tudo
dentro de vovó
ficou só a saudade do feijão

no mesmo mundo
nas mesmas pulgas

e tudo sempre foi sério
menos as pulgas
que eram tudo

O Gigante acordou

O gigante acordou

será?

                                      Espero
Ainda meio sonolento
espreguiçamos assim
numa preguiça de duas décadas

meio atordoado

acordamos
estamos com fome, sede
e uma puta vontade de mijar

de botar para fora

toda uma porcaria
de gerações passadas
não morremos ainda

estamos vivos

Acordados

e que fiquemos assim por um bom tempo
porque se não
de nada valeu acordar

viva la vida

e a mudança política

A passarela

Mas um dia de trabalho
Uma passarela quase tombando
de tão velha
que ficou esquecida no tempo

Atravesso a grande avenida

corações apressados
vão ao trabalho engarrafados
coitados destes sofredores

A liberdade que vos cerca

é sua mais luxuosa prisão
Superemos
Equalizemos no álcool esta agressão

Afinal hoje é sesta feira

dia da pseudo-liberdade
dia do vamos sonhar curto
Do consuma porque o tempo te consome

A passarela está acabando

eis que as coisas sempre estão acabando
mas o sol está nascendo
lindo sol no alto desta passarela

e começo a descer a passarela

um ar pesado invade meu coração
raios de sol penetram na poeira da manhã
cruzes aparecem sombreando o infinito

na tentativa vã de ser eterno

há um cemitério no fim da passarela

vastidão de lapides cercada num muro alto
muro do esquecimento diário
vou parar meu coração não se aguenta

paro no ultimo ponto de meu horizonte

contemplo as pedras de Pedro
as ultimas mensagens para humanidade
não consigo vê-las da passarela

mas estão lá

neste lugar que ninguém quer ver

estão as mais belas mensagens pra vida
meus olhos choram por parentes que não perdi
choro pelo pequeno grupo botando flores nas pedras

Havia muito amor naquele gesto

um arquear a cabeça
na tentativa de desatar o nó na garganta
um abraço para o alem da vida

Flores mortas para o morto
O que é de Pedro dê a Pedro
Na busca da justeza desmedida da vida
vamos rindo e as vezes chorando

Mas sempre buscando

os lados de uma mesma passarela

...

E o poema podia acabar aqui

numa suspensa contemplação metafórica
mas minha metafisica é real demais para isso
servo dos olhos e senhor de meus pés

viro como se fosse voltar

como se voltar fosse a solução ultima
como se houvesse ir e vir naquele instante
respiro fundo

vejo as pessoas apressadas

correndo contra relógios invisíveis
alheias demais para os meus sentimentos
os meus pêsames ficaram em alguns olhares desconfiados

Curiosos olhares aqueles

A maquina não para

e os olhos passam pelo meu horizonte

O poeta no mar

As amarras ficaram brandas
nada ultrapassou a linha
a razão há de dominar sempre
mas ele sumiu por três dias

completos dias perdidos

entre ETS medos e perseguições
voa meu caro marítimo
realizando o real por dentro

fazendo da vida uma aventura

um alem da realidade crua
quem há de entender tudo
se não o mais sábio dos desajustados?

Ele para diante de meus olhos

enxerga a vida deslocando das beiradas
toda razão definhando
ouvindo a voz de uma emoção alinhada

O sopro da vida aos sete de idade

projeto numero sete meu caro poeta
sim eu fiquei sabendo
sou o sétimo de minha geração

Abdução

Somos gado para ELES
Quem será o próximo?
O gato sorria e dizia:
tu és o escolhido meu caro

viva a vida ELES diziam

e eu dragava o canal do meu ser
Qual é a minha missão
a verdadeira missão da vida?

O louco no bom sentido

sempre o bom sentido
o bom de todos os bons
a voz que encurta a razão

trabalha este poeta do mar

faz de sua vida viagem
navegar pelos mares brasileiros
e buscar o sentido primeiro

Ou aquele eu perdido aos sete de idade

traumas da criança sensível
pontos na carta da vida
derrotas por demais navegáveis

firme meu filho

grita a segunda voz
a voz que vem do infinito
imperativa o espelho tenso do ser

Dói de mais ele dizia

quem vai curar esta dor
retirar esta voz que me cala
que ressoa cá dentro

Não

não faça isso comigo
mas fazem ELES
Eus de nos profundos

e digo

concordamos
repita

Ah! o plural

a luta velada do ser

transbordada nas beiradas
do poeta do mar

bem
das seres
concordamos

Ao meu Pai

Ah! Meu pai
Aprendi de mais
Hoje vejo você assim
Debatendo com uma apatia sábia

Um ceticismo curtido

Velho saber pratico
Um galo que canta no fundo
Me faz ver estes passos que sigo

Passos que cuidadosamente

Objetivamente
Vou cravando meu pé
Aprendendo a ganhar o pão

Andou sozinho neste mar de gente

Ocupado demais em não ser só

Ah! Meu pai

Esta distância amorosa
Amor transmitido nas sutilidades
Nos hábitos de um beijo e um pequeno abraço

Análise psicológica alguma

Há de curar as almas
Há de explicar o querer e o agir no mundo
Mas olha carinhosamente as almas! Meu pai

Pai que competiu calado
Me ensinando
Que não competir
As vezes é a melhor forma de se jogar

O jogo em si é uma tolice
Uma armadilha das palavras
Sofismo rebuscado do poder
Definhamento definitivo dos sonhos

Tanto orgulho
Tanto amor
Obrigado por me ensinar a sonhar
E a ser pai

O funcionário

De segunda a sesta
Funcionário do banco
Terno gravata e pessoas
O capital circula na seriedade do ato

Sai de casa

Cabeça baixa
Mesmo horário
Rotina inabalável

Um transeunte lhe cumprimenta

Com uma certa cumplicidade
Crimes curtidos a álcool
Não olha nos olhos da loucura

No horário do expediente

A retidão é seu sobrenome
Marculino é só para os bêbados
O grande orador de profundidade intocável

Ah! Sesta a noite
Começa outra rotina
Moladar a vida em algumas noites
Cerveja bar e amigos

Amigos de copo
Amigos da vida
Instantes infinitos
Nesta temporalidade emotiva

Outro Marcos
Outra vida

Segunda o estomago ruge de novo
E a selva cinza nos consome

O novo trono de pedro

Trocaram o trono de Pedro
Do ouro para madeira
Um Pedro mais simples
Linda a história dos franciscanos

Espera ai

Este Francisco é Jesuíta
Soldado de cristo
Disso eu tenho medo

O cerne do problema não vai ser mexido

Padre casar?!
Não!
Continuem reprimindo seus líbidos

Tomara que eu esteja errado

O jacaré

Tinha um jacaré por entre os prédios
Gritos nesta manhã morna
Tem um jacaré ali
olha!

Ele parado imóvel
Alheio ao espanto praiano
Um jacaré
Com toda sua arrogância de dentes rastejantes

A mãe cata o menino na rua

Como se o mundo fosse acabar
Nesta manhã insólita
Um jacaré por entre os prédios

Agora montou-se o palco da desordem

Um grupo chama os bombeiros
Alguns conversam amenidades
Com os olhos no jacaré é claro

Ele continua lá

Imóvel neste rio que corta os prédios
Um jacaré por entre os prédios
Majestoso jacaré do esgoto

Num dos prédios

Maravilhoso zoológico sem regras
Meninos engaiolados
Atiram pedras no pobre coitado

Perdi o medo de todo

Olhei nos olhos majestosos
E vi que sua imobilidade não era arrogancia
A arrogância era minha em não perceber antes

Ele estava morrendo

A quatro dias não chove
A água está densa
Reclamando ao pó o sopro da vida

Chorei neste palco da desordem

As pedras são a ponta desta violência
Corri os olhos no rio
E lá estava a verdadeira pedra

Rolando rio a baixo
Estrume acumulado de dias sem chuva

O cheiro de lavanda fica em casa

É claro
O resto é na descarga meu filho
Doença não quero em casa

Disse a boa mãe limpa e asseada

Somos então sujos por dentro?
Perguntou o menino perguntão

Não meu filho você é limpinho
O problema são os outros
as moscas
bactérias e vírus que não vemos

Lave bem a mão viu

O almoço tá na mesa

Como pode ser violenta esta imagem?
Quem há de me condenar?

Cresci e percebi o absurdo da limpeza extrema

Hoje choro por um jacaré
Que veio mostrar o sangue em minhas mãos
Não adianta lavar que não sai

Amanhã quem sabe
Eu morra num hospital branquinho
Dogrado, limpo e com o lençol trocado
E tolhido de minhas utimas palavras

Ao pó retornaremos
Do jacaré ao menino
Uns vão mais cegos que outros
Cegos para vida

Mortos vivos
que não viveram

E volta o menino perguntão

Mãe o jacaré me disse
Não tem jeito
O que o jacaré te disse meu filho?
Que a água tá suja e não adianta lavar não

Depresão

Se fosse outro
Outro que nem Pessoa tivesse sonhado
Talvez fosse feliz

Bem
Eu sou feliz

Mas as vezes caio pelas tabelas
E me perco em lagrimas
Nada poeticas

O tempo e o amarelo

Na repartição publica
o amarelo vai impregnando nas paredes
nas cadeiras e nas mobílias

eis que chega a minha vez

um funcionário amarelo me atende
envolto em documentos amarelos

ele maquinalmente trabalha

carimbo, teclado e caneta
engrenagem da incrível maquina

E tudo fica assim amarelo

de um amarelo tão profundo
que vai grudando na gente

saio meio atordoado

o sol já vai se por
e um dia inteiro se foi assim amarelando

respiro fundo e percebo

que amarelo fiquei também
e amarelo foi o tempo a passar

A força do agora

O trabalho
A culpa
Ausencia estampada no rosto
Refletida no choro da criança

Quem há de curar o tempo?
Quem há de viver a vida?

A voz e a flor

Poema dedicado a minha querida amiga

Priscila Kroupa

Ela é forte
a força primitiva da natureza
rocha inundada de sentimento
força de uma voz decidida

e a vastidão objetiva nos engole

o desencontro bate na porta
mas não entra nem entrará
porque ela acredita na vida

cultiva flores neste mundo de metal

sim ...
o mundo está florido
e sempre estará meus amigos

quando a porta se fecha

é hora de visitar a memória
redescobrir o já conhecido
cultivar o amor esquecido

parado no tempo

aquele que transbordou do copo
e ficou lá esperando
querendo sair qual quer hora

É tudo tão simples

que as vezes assusta
fica naquele tempo etéreo
de se enxergar tudo

e um nada saber de manhã

mas sabemos cá dentro
é isso que importa
não tem água para essa rocha
ela tem água na liga dos grãos

o eterno fica miúdo

diante da justeza de sua voz
e das flores que cultiva
como aquele coração de amor profundo

pequenas letras de amor

tão simples
que poeta algum há de alcançar
são flores nesta cidade cinza

e no fim minha amiga

perdoa estes olhos
esta vontade de exprimir o inexprimível
essa loucura demasiadamente sóbria

você sabe o caminho

força, paz e bem
minha querida amiga

Ideias

Quero fazer um poema
Com a mais alta temática
A mais humana dentre todos
a mais filosófica das verdades

Quero fazer um poema e não ser mais um

Mais um numero dentre tantos no mundo
humanos mundos de mim mesmo

As ideias mudam o Mundo!

todos sabem do velho ditado

Mas quem assiste de camarote?
Quem dá fé as irrealidades
pregando na vida essa desumanidade?

Não há respostas unas

meu caro leitor
somos este aninhamento de palavras
de símbolos teimosos

significantes avariados

demasiadas distancias incomunicáveis
ironia de nosso tempo caro leitor
pavor e medo no limite de nossas portas

tranquem-se

construam prisões para seus corpos
suas ideias não podem voar
devem estar presa neste cotidiano roto

Olhem pela janela de sua sala de estar

lá está todas as possibilidades
toda a vida pulsando na mata
nas origens de nossas vontades

E nada acontece
nem um pouco de grama invade o asfalto
continuamos a emborrachar a terra
o medo é a flecha da desgraça

não há história da humanidade

só você caro leitor
o resto são crenças e palavras
duvide da verdade do mais alto cientista

não há tolices em duvidar

temer pelo erro
buscar sua verdade
tolice é aceitação máxima dos graus da academia

somos todos nós de uma mesma corda

O nó que segura esta irrealidade

que nos faz balbuciar qualquer coisa
nesta alienação voluntaria
um sentir sem palavras

caro leitor vos agradeço

a paciência e o julgamento
porque as ideias
não morrem jamais