Da poesia

Alan Figueiredo / Poemas · Da Poesia

 

Doce loucura dos poetas

Amantes da poesia e sua força

 

Da poesia fez-se o pranto

Entre as mãos espalmadas

Uma lagrima cai na calçada

Vira uma flor amarela que se chama poesia

 

Da poesia fez-se a musica

Entre dedos, dentes e cordas

Aninham no peito algo que não tem nome

Não tem forma talvez seja a poesia

 

Da poesia fez-se o grito

Entre o desespero, raiva e aflição

Uma força brota nos olhos

E cria coragem onde tinha covardia ... eis a poesia

 

Da poesia fez-se o silencio

Entre o momento e o tempo

Uma paz profunda vibra no peito

E sou nunca mais o mesmo graças a poesia

 

Da poesia fez-se a fala

Entre o ar, gargantas e lábios

Uma força de mudar o outro

E ser para além do corpo eis a poesia

 

O poeta

Ah! O Poeta ... enxerga a poesia

Que descola das bordas do quadro da vida

Da verdade

Alan Figueiredo / Poemas · Da Verdade

 Deusa incognoscível

Quando ela fala os justos se calam

 
Não é bem tarefa do poeta
Dizer a verdade
Ao contrario
Ele inventa espelhos de si
 
Para enxergar outra verdade
Um paradoxo tão encantador
Que ele não resiste em ser o mentiroso
Com bons propósitos
 
Um sóbrio na plateia
Poderia se levantar e gritar bem alto:
“Blasfemia!”
Como não há plateia
 
Só esta folha em branco
O poeta controla seu sóbrio e seu ébrio
E como aqui não farei um tratado
Ou criarei expectativas e realidades
 
Farei jus a poesia e sua semelhança com a verdade
Sim a poesia tem verdade
Tirando algumas exceções não é a dos filósofos é claro
A verdade é irmã gêmea da poesia
 
Duas deusas nobres que olimpo algum há de ostentar
Elas vagam por entre os mortais
Como a simplicidade no sorriso infantil
Uma rosa que sobrevive na beira do asfalto
 
Elas abrem o caminho dos ébrios ao lar
Transforma um olhar em amor
E criam o amor como se fosse seu filho
Deusas poderosíssimas que negam o poder
 
Quando a verdade vier a minha porta
Com a notícia terrível e inexorável da morte
Honrarei seu nome como último ato

E que meu silencio seja enfim esquecido

Amor virtual

Alan Figueiredo / Poemas · Amor Virtual

Aquela curtida nas fotos

Uma piada bem comentada

As frases pseudofilosofias

Que nos faz sentir bem

Você está sorrindo de fato?

Não sei.

Esta tela não permite saber

"KKKK" não me diz nada

Como são cruéis estas onomatopeias

Me pego contando os ‘’K’’

Para saber o nível do teu sorriso

Contando os dias daquela resposta perdida

Outro dia vi um amigo comentando

"KKK" sem esboçar um sorriso

Ele me disse com cara mais deslavada

Que sorriu para dentro

Incrível a capacidade do ser humano de me surpreender

Sorrir para dentro

Chorar para dentro

Não que isso não seja possível é claro

É como se tornou comum

Silenciosos zumbis na sala de espera

Vez o outra um sussurro ... talvez de um meme

Perdidos olhos para lugar algum

Neste engano eis que vejo

Um jovem casal chegando

E tenciono escrever o contrario

Mas não posso

Logo se sentam

E cada qual no seu aparelho

Amam-se pelo espaço que não se tocam

Virtual amor dos solitários que amam a si mesmo

Reparando bem

Talvez seja um relacionamento virtual

Não sei ... como reconhecer os casais?

Ah! expectativa gera presunções

Talvez nunca soube reconhecer casais

No fundo é desnecessário saber reconhece-los

É arte antiga

Que está em desuso

O Amor agora é virtual

Está no espaço desta tela

Entre os olhos

E o desejo de que tudo seja real

A alma do falar

 

Olhando bem funda na alma

Vasculhando o vazio e suas falas

Nasci assim entre o sonho e a necessidade

Falo baixo porque minha voz é muito

Voz rouca temperada na loucura

Esconde meus braços de pegar o mundo

E não saber usa-lo

Sou um tronco na cidade bolha

Apenas uma metáfora da fala e do não saber

Ignoro um sorriso ontem porque hoje não sei de nada

Meus pés caminham por estradas que não conheço

E toda tentativa de ser assim é uma desnecessidade de alma

Porque ser é desprovido do querer ser

As musas se foram e me deixaram com a solidão e a fala

Descobri que os pássaros acordam com a luz branca

E os espectros encarnado do sol nascendo

É o despertar do dia no fogo de Hórus

Mas isso também não importa

Quando a fala cai no ouvido da gente

Ela tem a força da natureza

Tal como Marco Polo não falava trivialidades

Conversar com os pássaros é um privilégio da loucura

Assustadoramente encantador

Terrivelmente belo

Beleza apreciada por poucos e almejado no dia a dia

Estou escolhendo meu caminhar

Porque meu Norte é todos os pontos cardeais

E a liberdade dos pássaros me ensina a voar

Ensina a acordar para luz do sol

Eu que entendo as coisas envesadas

Contorço minhas palavras na tentativa

De dar cabo ao sonho e sua loucura amena

De ir vivendo este cotidiano

E predicado alguma de falar deste sujeito ordinário

Porque o cotidiano é filho do Cronos

Neto de gaia com sua beleza simples

Ele é cinza encarnado de todas as cores

É o bêbado que se levanta na esquina

E cruza com a senhora que volta do sacolão

São as folhas no quintal de uma velha

E ela só limpa a passagem

O cotidiano é assim

Extraordinariamente belo para quem tem olhos

Encantador para quem tem ouvidos

Sublime para quem vive o agora

Para quem vive no amanhã ou no ontem

Ele é cinza ... uma passagem para não vida

Desperdício terrível de se estar querendo viver

e não vive

Mas falar dele é perde-lo

Tal como areia não mão

Quanto mais se quer falar

Menos se sabe

A fala nasceu para endireita-lo

E ele é o que é

Por isso na alma da fala

Há o desejo dos que ouvem de verdade

Narciso não quer ver

(Precisamos de uma terapia social)

Um abraço e um beijo

Nos olhos de Capitu

É no que não sabemos

Que temos todas as certezas

No silencio se tem a certeza de se estar existindo

Um vazio corpo balançando nos assertos ordinários

Passagem do discurso para a fala

Da evidencia para o fato

São sempre “in-certos” momentos do agora

Assertivos dardos das minha palavras

Lógica interna de se achar sempre

Para não titubear diante do extraordinário

Devemos crer com quem sabe

Pensar como quem age

Sonhar como que vive

E lá na esquina dobram-se o cotidiano

Pisam nas palavras de uma possível verdade

E querem que elas representem a realidade

Mas elas são tortas e nasceram assim

E não adianta querer muito delas

Porque ?!...

Porque há mais verdades no silencio

Do que todos os livros da estante

Cada pausa destes versos

Momentos de inspirações efusivos

Brotaram de um silencio

A posteriori sempre

Narciso não quer ver

Não quer cumprir o destino

Narciso quer sonhar que vive

Morrer sonhando é melhor

                                                           Porque não se morre de espelho

No espelho não se afoga

Se acha ... fotografa

Se vive na evidencia pura do agora

Filtrada em belas ferramentas virtuais do engano

Sou aquilo que quero ser

Corrijo a realidade para amenizar as coisas

Reparar os erros e as arestas

Me encaixar perfeitamente hermético

 Porque afinal a tela não perdoa

Os olhos não perdoam

Devemos então fura-lo?

Não ... Por favor Édipo não invada meu espaço

Então ...

Todas os deuses são metáforas do que devo ser

Não ... não fale todos

Não fale sempre

Não aprendeste nada na escola da relatividade?

Me parece

Sugiro

Neste aspecto

São boas palavras para não se dizer nada

Afinal

Quem nada diz

Comunga com os erros da verdade

Quem justifica o nada

Galga os degraus dourados da história

Siga a corrente remando seu próprio barco

Mais fácil meu caro amigo

Deixe o esforço no labutar das palavras

E agora como eu costuro esse devaneio todo?

Como eu termino estes versos soltos?

Talvez não termine

E boto mais na conta do silencio

Conclusão ultima

Tela em branco

Pela metade entendi o que foi dito

Ontem

Pela metade

Tela em branco

Se hoje eu pudesse

Ah! Mas se eu pudesse

O futuro não seria uma necessidade

Seria o agora em lindíssimas paginas

Seriam todos os versos recitados

O absurdo transfigurado

Em realidade

As palavras não seriam palavras

Seriam coisas a esbarrar na vida

E de tal forma que o será não seria

Simplicidade de se viver a vida

Eu que não sou nada

Eu que me angustio diante das palavras

Faço meu perene gesto

Louvando todos as metáforas

Sim todas

Das mais ordinárias

As mais eruditas

Porque no fim meu amigo

O silencio é o que me basta

Eu caminho do silencio

Eu que não tenho certeza alguma

Que nasci ontem

E não trago a verdade no bolso

Nem uma língua afiada pela pedras e Pedros

Eu ... Não

Não pode ser eu

És tu

Que invade este futuro pela porta da frente

És tu ... leitor

De todas as cartas

Todas as palavras

Tu que me viste na esquina

E foste embora desapontado

Quando eu falo ...

O me parecer é necessário sempre

Quando tu falas ... não

Falas pelas bocas das palavras

Muito alem do superfalo e do necessário

É o que é pelos olhos dos outros

Eu que caminho nas sombras

Eu que não sei falar

Balbucio ignorâncias

Eu ... Pronome que não define nada

Gramaticalmente errado

Perdido nesta solidão

Neste lugar que tu não visitas

Eu ... Sujeito sem substancia

Objeto direto desta ignorância para com tudo

Eu que busquei ecos

Mirei alvos com uma eterna flecha parada

E vi Aquiles cair de joelho morto

E parece infinito esta força juvenil

Parece ... Este saber nato

De uma técnica que voa

Para não sei onde

Ontem estávamos contando cavalos

Sim cavalos

Cavalinhos e cavalões

Hoje nossos cavalos estão orbitando em marte

Mas ainda somos os mesmos

Eus ... indivisíveis entidades temporais

Alienados pela querência

Sedentos de uma liberdade que não existe

Eu que vi o mundo televisionado

Eu que vi as flores sem cheiros

As aves voarem na contramão

Em uma rua direita que dá em uma casa sem porta

Eu que sou aquele das qualidades

Mas não nasceu para isso

Eu que fui ontem o meu porem

E bati com os olhos na porta

Saltei no abismo como quem voa

Estiquei cada metro de uma linguagem imprecisa

Precipitações temporais deste pronome

Eu ... que vos falo deste silêncio

Não falo

Estico-me como que voa

Por entre um espaço-tempo

Que físico algum há de calcular

Porque Eu

Fui

Eu

Sou

Eu

Nexo imperfeito de minha existência

Carta aos portugueses

Olha quem vem lá!

Na contramão das utilidades contemporâneas

Desponta a saudade nas pompas de um futuro prometido

Que definhe o ego nacional

Sonhar em demasia

Viver para com o passado

Não resolve nada

É porque nos olhos da memória ressoam ecos

Sons de um passado triunfante

Ecos conservadores curtidos em sangue colonial

Olhos embaçados de uma saudade torta

Olhos engolidos pelo mar da ganância

O velho mar não perdoa

Seus filhos habitam terras alheias

E vocês andam a chorar saudades sem fim

Acordem oh Portugal adormecido

Acordem meu irmão mais velho

Minha mãe zangada

Meu pai bonachão e repleto de mansidão

Para ... tudo

Acordem

E percebam a nova colonização

Colonos sem pátrias

Colônias sem fronteiras

Ou como disse o poeta moçambicano

Recolonialismo

Não nos falta gente e palavras

Falta-nos entendimento e coragem

Falta-nos união

Deixemos a entonação para os puristas

As palavras ainda são de nossa mãe

Colemos o ouvido no entendimento

Se esta carta chegar ao velho continente

O que duvido

Perdoe-me o estilo

Mas mande um abraço na tia

E um beijo na velha sombra da saudade

Referência Poética

Áudio

Com os olhos de poeta

Varri a modesta sala da memória

Eis que percebo sentado num canto

Um velho cego de amor e sua flor murcha

No centro da sala

Um poeta que revira as novidades

Como um folhear de revistas desinteressado

Vai despetalando os versos com soberba indiferença

Mas ao canto a esquerda

Vejo um poeta que se engasgou

No mais sublime ódio de mulher

E fez do seu silêncio a espera de acontecer alem

Mais ao fundo

Um poeta recado

Que fez do cotidiano

A superação de uma poesia fracassada

Sentado ao meu lado

Preso num espectro solar

Uma figura emblemática e intransponível

Ele sorri num misto de prazer e desdém

Na sala vizinha

Ouço os gritos abafados de desconhecidos

Ignorância necessária para viver a vida

Como se tira o viço das pedras ao pupilas

Nessa costura intima

Vou cravando o meu destino

Nodoas irremediáveis do porvir

Frases curtidas no sol de minha ciência

Todos eles são outros

Mesmíssimos outros neste eu perturbado

Mas não os trago no bolso da persona

Nem os sinto na fonte de minha humanidade

Eu os sinto nos olhos

Como velhos amigos

De uma amizade só minha

Como são solitários os poetas

Como são delicados os silêncios

Por entre os versos

Como são inúteis

E necessários todos os versos

O silencio audível

Mãos que falam
Gestos que abrem mundo
Caiu toda rotina desta manhã morna
Dois casais surdos gesticulam liberdades

E tudo acontece além

Num plano linguístico ignorado
Ah! Quanto entendimento
No balé dos olhos
                                               Só eles enxergam de fato

Todos somos zumbis nesta sala de espera

Meus olhos perdem a cor ante suas realidades
Uma necessidade de ver
De ter na vista sua sobrevivência

Um imperturbável silencio os aflige

A demora é uma eternidade
Saber é um olhar angular
Nos olhos do fato da irrealidade

O tempo de Secchin

Poemas dedicado a Antônio Carlos Secchin

O seu dizer e redizer

é uma aventura para o portal do tempo e do

ser

A criança a espiar a janela
a ver o tempo amarelar tudo
por dentro das molduras
outros mundos
outras pulgas

No tempo de vovó

não tinha esta saudade a corroer
o feijão era bom
como nunca voltará a ser

nesta evolução de lugar algum

Eis que ficou a criança
a espiar tudo por de traz dos óculos

Dentro da criança

todos os mundos
todas as pulgas

E o mundo ficou a espiar a janela

vendo a criança amarelar tudo
dentro de vovó
ficou só a saudade do feijão

no mesmo mundo
nas mesmas pulgas

e tudo sempre foi sério
menos as pulgas
que eram tudo

Coisas de meus contemporâneos

PROVE QUE VOCÊ NÃO É UM ROBÔ


Eu penso


VOCÊ ERROU  

PROVE QUE VOCÊ NÃO É UM ROBÔ


Eu existo?


VOCÊ ERROU

PROVE QUE VOCÊ NÃO É UM ROBÔ


Eu amo


VOCÊ ERROU

PROVE QUE VOCÊ NÃO É UM ROBÔ


Não sei porra!


VOCÊ ERROU

PROVE QUE VOCÊ NÃO É UM ROBÔ


Afndbsj 16


PARABÉNS!

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Poema a wittgenstein

Apenas jogo de linguagem
Jogo que decide o real existir
Face transparente de mais para uma visão ordinaria
Vagas regras da História do mundo

Ondas de um mar denso
Metaforas alguma há de delimitar o filosofo
Satisfação sentida nos poros
Ponto a ponto de uma lã profunda

Cobrindo a face do frio
A frieza da verdade ultima
Eis que agora a lã se desfaz puida
Mãos que seguram a ordem das coisas

Qual logica sublime há de ser a ultima?
A ultima regra do jogo de regras frouxas
Regras sobre regras tal como pedras
Afundando no pantano dos caminhos da verdade

Palavras signos e linguagem
Vamos construir o novo de novo
E o passo adiante

Diagnóstico

Eis que o senhor tem um leve altismo
uma esquizofrenia rasa
uma bulcite cronica
e uma vontade de viver moderada

sim Doutor
e meus poemas?
ah estes ai coitados
nem mesmo um tango Argentino

O jornal de cada dia

Caiam gigantes mundos
o mar entra pelas frestas
e eu surdo e imundo
dos jornais do agora

seja o que for dito
não é mais presente
ausência do dialogo
sim morte instantaneamente

como se fosse um bebado
sujo das quinas dos muros
completo alienado mundo
das verdades dos fluxos

e seja como for
aquilo que se disse antes
não passa de um pedaço
amassado do instante

que não foi
que não é
jamais representado

e os sinos dobram
lembrando-me do momento
e de fazer-nos a ultima prece
porque a morte não tarda

Rezemos

informação que há por vir
santificado seja vosso nome
criaremos o vosso reino
e que assim seja nossa vontade

tanto na terra
quanto no ceu

o jornal de cada dia me traz hoje
contemplais vossas ofensas
assim como contemplo
os meus ofendidos

não nos deixais sentir a informação
e livrai-nos do mal
amem

Condenação poética

Sou refém daquilo que escrevo
sou a escrita o som e a pagina
não consigo ignorar-me
muito menos olhar não olhando

“e do poeta se esperam versos
palavras em cima de palavras
estrume em cima de estrume”
quando isso escrevi não sabia o que dizia

Foi um assassinato poético
um licença artística
ou artivística quem sabe
pouco importa sou culpado

Mas não pensem que é fácil
ser réu de si mesmo ou próprio carrasco
não não é fácil
aqueles que fazem fácil esta tarefa coitados

agora escrevo a sentença
entre lagrimas e dor
condeno a mim a ser poeta
e o compromisso com a palavra

E eu como poeta
juro proteger as palavras
e gargantas que as produzem
juro proteger os papeis e as tintas

juro proteger tudo que é frágil
e morrer em prol da liberdade da fala
juro proteger a poética
de vendedores de shampoo e cosméticos

juro proteger as crianças no pátio
os velhos na calçada
juro proteger a liberdade do diferente
e a amizade que tanto amo

Juro proteger o bom e o belo
e que a verdade seja sempre dita
juro proteger todas as rimas
todas métricas mesmo que diferentes

juro que serei poeta
e enquanto me coração pulsar
continuarei jurando
para sempre poetar

Quando tudo começou

E do silencio
fez-se a musica

como que do nada
fez-se a fala

o tempo riscou
na pedra da fala passada
seu amor final
de uno e do nada

oh senhor de barabas branca
humanizemos!

Este é Senhor do tempo e do mar
e das distancias da saudade

é um velho que carrega a tira colo
as nostalgias do sono

Orfeu é seu criado filho da borboleta
com a esperança sim duas mulheres e uma cria

O sono penetra devegar
baila a valsa do agora
abre os olhos internos
de pálpebras que não piscam

não piscam jamais os olhos de dentro
e Orfeu tem um irmão mais velho
este mais lento e profundo
que toca-nos dia a dia

o belo travesti negro da morte
não há nada após seus olhos fechados
apenas um grande poço obscuro e profundo
onde caímos em nós mesmos

é quando as palpebras de dentro se fecham
ou piscam quem sabe
não tem lado após os olhos de dentro
nem face nem fronte

é um espectro de si
um espelho fosco de narciso
A morte é o senhor do ridículo
retorno dos deuses

E quando nasci
junto com este universo
sabia todas as coisas
eu erá todas as coisas

da força primeira não sei
precede o silencio de minha fala
mas sei que sou tão velho
como todas as coisas que conheço