Condenados a liberdade

Alan Figueiredo / Poemas · Condenados A Liberdade

A nossa liberdade está em condicional nas letras
Culpado por tentar dar sentido a elas
Ou fazer delas o nosso sentido
No fundo é tudo a mesma nenhuma coisa
 
Sentido
Não Há
São só palavras em cima de palavras
Que chamamos de versos
Estrofes
E
Quem sabe
Um poema nasceu
 
De um sem sentido
Existente
De um mundo
Inexistente
Amontoados
De letras e versos
Palavras
Que tornam sentidas
Vividas
Por nós poetas
E transtornadas
Em poesia
Até de forma
Banalizada
 
Estamos condenados a liberdade
Ouso dizer que erramos na vida
Se há sentido nela
O da poesia é torto e inútil
 
Ah! Todos os versos são inúteis e necessários
E por isso nós poetas
Estamos condenados a liberdade
 
Poema em Coautoria com a poetiza Debs Lima da Pagina Refém das letras.

Oração ao amor virtual

Alan Figueiredo / Poemas · Oração Ao Amor Virtual

 

Ah! Revoluções midiáticas

Me tire das normas da normalidade

Que eu possa ver os maestros de sonhos alheios

Regendo músicas sem saber tocá-las

 

Revolução midiáticas

Orai por aqueles likes

Que sejamos seguidos ... Engajados

Com a justa medida de nossas palavras

 

Que meu corpo seja julgado

Que minhas fotos sejam objetos de olhares intrigados

Que meus stores sejam vistos

E meus gifs desejados

 

Rogai por todos os seguidores

Que eu não perca a fidelidade numérica

De meus irmãos que não sei o nome

Que eu continue amando assim indiferente

 

Fingindo costume de felicidade

Que minha criatividade não definhe

E meus movimentos sejam copiados

Imitações criativas de agir no mundo

 

E por ultimo e não menos importante

Rogai por todos os haters eles não me entendem

Por minhas horas mortas de solidão e angustia

E que meu vazio continue criativo ... Amém

Da verdade

Alan Figueiredo / Poemas · Da Verdade

 Deusa incognoscível

Quando ela fala os justos se calam

 
Não é bem tarefa do poeta
Dizer a verdade
Ao contrario
Ele inventa espelhos de si
 
Para enxergar outra verdade
Um paradoxo tão encantador
Que ele não resiste em ser o mentiroso
Com bons propósitos
 
Um sóbrio na plateia
Poderia se levantar e gritar bem alto:
“Blasfemia!”
Como não há plateia
 
Só esta folha em branco
O poeta controla seu sóbrio e seu ébrio
E como aqui não farei um tratado
Ou criarei expectativas e realidades
 
Farei jus a poesia e sua semelhança com a verdade
Sim a poesia tem verdade
Tirando algumas exceções não é a dos filósofos é claro
A verdade é irmã gêmea da poesia
 
Duas deusas nobres que olimpo algum há de ostentar
Elas vagam por entre os mortais
Como a simplicidade no sorriso infantil
Uma rosa que sobrevive na beira do asfalto
 
Elas abrem o caminho dos ébrios ao lar
Transforma um olhar em amor
E criam o amor como se fosse seu filho
Deusas poderosíssimas que negam o poder
 
Quando a verdade vier a minha porta
Com a notícia terrível e inexorável da morte
Honrarei seu nome como último ato

E que meu silencio seja enfim esquecido

A borboleta e o trânsito

Alan Figueiredo / Poemas · A Borboleta E O Trânsito

parem o transito

olhem ali voando uma borboleta

dessas que voam felizes

tão cheia de sonhos

           

mas como é

metal

cinza

e duro

essa cidade

A borboleta coitada

deusa do acaso e do improvável

vai ser esmagada

no transito, cinza metálico que passa

dou alguns passos

na minha solidão

de pedestre

o sinal abriu

abriu também no ar

o som de uma buzina apressada

e a borboleta ali voando

por entre os motores ligados

Ai que agonia!

Fecho os olhos pro pior

aperto o passo cabisbaixo

triste fim da borboleta

e por um instante

desses que o coração não se aguenta

olho pro lado

vejo a borboleta no alto

e acima dos carros e do chão

voando ao acaso

maestra da desarmonia

do cimento

borracha

e metal

Ai ! De novo uma agonia

um caminhão se aproxima

paro esperançoso na calçada

-         levante voo minha amiga

e no instante do acontecimento

no limite do agora pro que ainda vem

um para-brisa chapado

levou minha frágil deusa do acaso

Ah! se já não bastasse a morte

da borboleta solitária

seu assassino era um caminhão de flores

que ironia!

A cidade que compra flores mortas

não esquece de matar

borboletas vivas

sujando o vidro transparente

com matéria morta

que não vale

nada!

OBS: Este poema foi postado originalmente em 2012.

https://olhosdedentro.blogspot.com/search?q=borboleta

Amor virtual

Alan Figueiredo / Poemas · Amor Virtual

Aquela curtida nas fotos

Uma piada bem comentada

As frases pseudofilosofias

Que nos faz sentir bem

Você está sorrindo de fato?

Não sei.

Esta tela não permite saber

"KKKK" não me diz nada

Como são cruéis estas onomatopeias

Me pego contando os ‘’K’’

Para saber o nível do teu sorriso

Contando os dias daquela resposta perdida

Outro dia vi um amigo comentando

"KKK" sem esboçar um sorriso

Ele me disse com cara mais deslavada

Que sorriu para dentro

Incrível a capacidade do ser humano de me surpreender

Sorrir para dentro

Chorar para dentro

Não que isso não seja possível é claro

É como se tornou comum

Silenciosos zumbis na sala de espera

Vez o outra um sussurro ... talvez de um meme

Perdidos olhos para lugar algum

Neste engano eis que vejo

Um jovem casal chegando

E tenciono escrever o contrario

Mas não posso

Logo se sentam

E cada qual no seu aparelho

Amam-se pelo espaço que não se tocam

Virtual amor dos solitários que amam a si mesmo

Reparando bem

Talvez seja um relacionamento virtual

Não sei ... como reconhecer os casais?

Ah! expectativa gera presunções

Talvez nunca soube reconhecer casais

No fundo é desnecessário saber reconhece-los

É arte antiga

Que está em desuso

O Amor agora é virtual

Está no espaço desta tela

Entre os olhos

E o desejo de que tudo seja real

O amor fala

Estou amando

Claro como um raio de sol

Uma deusa que colhe versos

E acredita em deuses

Uma planta paciente e forte

Nasceu neste jardim de pedra

Suas folhas verdes caem da cama

Brincos somem na madrugada

O amor fala a linguagem dos bichos

Sua voz não carrega palavras

Sentido ... não há

Apenas movimentos acústicos que ressoam cá dentro

O amor não manda recados

Ele fala direto com o corpo

Como meio, meta e origem

Força bruta e frágil do estar vivo

O amor é tão singular

Que salta das beiradas do universal

E me torno barroco pra entender

Não entendo e salto no tempo

Vivo

Vivo

Rio

Rio

Frio

Frio

Cio

Io

O

Ohhhh

Amor

Minhas asas de borboletas não me deixam

Meus olhos de poeta me denunciam

Estou amando

O amor fala

E poucos estão capazes de escutar

A fala do passado

Ontem acontece hoje

Ecos na mata ainda reverberam hoje

Saímos de cavernas e desaprendemos a viver

O passando fala línguas que ignoro

Meu corpo fala e quase não escuto

O silencio da madrugada berra em meus ouvidos

Como um bêbado insone

Que sabe que nada importa de verdade

Tenho memorias de amanhã

Que não ouso falar

E tangencio a loucura

Na crença momentânea deste devaneio

Sim ... Me permito crer por instante

Que passado, presente e futuro

É tudo a mesma nenhuma coisa

E a fala não esbarra ela roça e vai me levando

A não sei o que de não sei aonde

Ah! E a madrugada vai passando

E vou costurando cadencias de um despertar sonambulo

É como se hoje estivesse tão empregando de ontem

Que ele não acontece

E fica o dia assim raiando embaçado

Meio sem cor meio sem jeito de estar

Um desajuste contemporâneo de querer ser tudo

Mas o passado fala línguas que ignoro

A fala do passado

É meu jeito de estar existindo

Ver nos atos sem estar vendo

A alma do falar

 

Olhando bem funda na alma

Vasculhando o vazio e suas falas

Nasci assim entre o sonho e a necessidade

Falo baixo porque minha voz é muito

Voz rouca temperada na loucura

Esconde meus braços de pegar o mundo

E não saber usa-lo

Sou um tronco na cidade bolha

Apenas uma metáfora da fala e do não saber

Ignoro um sorriso ontem porque hoje não sei de nada

Meus pés caminham por estradas que não conheço

E toda tentativa de ser assim é uma desnecessidade de alma

Porque ser é desprovido do querer ser

As musas se foram e me deixaram com a solidão e a fala

Descobri que os pássaros acordam com a luz branca

E os espectros encarnado do sol nascendo

É o despertar do dia no fogo de Hórus

Mas isso também não importa

Quando a fala cai no ouvido da gente

Ela tem a força da natureza

Tal como Marco Polo não falava trivialidades

Conversar com os pássaros é um privilégio da loucura

Assustadoramente encantador

Terrivelmente belo

Beleza apreciada por poucos e almejado no dia a dia

Estou escolhendo meu caminhar

Porque meu Norte é todos os pontos cardeais

E a liberdade dos pássaros me ensina a voar

Ensina a acordar para luz do sol

Eu que entendo as coisas envesadas

Contorço minhas palavras na tentativa

De dar cabo ao sonho e sua loucura amena

De ir vivendo este cotidiano

E predicado alguma de falar deste sujeito ordinário

Porque o cotidiano é filho do Cronos

Neto de gaia com sua beleza simples

Ele é cinza encarnado de todas as cores

É o bêbado que se levanta na esquina

E cruza com a senhora que volta do sacolão

São as folhas no quintal de uma velha

E ela só limpa a passagem

O cotidiano é assim

Extraordinariamente belo para quem tem olhos

Encantador para quem tem ouvidos

Sublime para quem vive o agora

Para quem vive no amanhã ou no ontem

Ele é cinza ... uma passagem para não vida

Desperdício terrível de se estar querendo viver

e não vive

Mas falar dele é perde-lo

Tal como areia não mão

Quanto mais se quer falar

Menos se sabe

A fala nasceu para endireita-lo

E ele é o que é

Por isso na alma da fala

Há o desejo dos que ouvem de verdade

Apenas um feriado

Ontem teve de tudo

Alegrias e tristezas escorreram pelo cotidiano

Ontem teve de tudo

A voz que foi morrendo e uma cantora emoldurando a noite fria

Ontem foram três dias

O tempo que foi passando

A vida vai correndo

Sempre ontem sempre poesia

Eu que nasci ontem

E sou tão velho quanto o universo

Eu que não sei nada

E tenho uma ansiedade de saber tudo

Barroco ... moderníssimo

Vazio de alma e repleto de soluções pra vida

Ontem reencontrei muito do que havia perdido

E vi que renascer não é tão difícil

Mas foi ontem que toda autoajuda morreu

Formulas tortas de vencer na vida

Minha história não pode ser a sua

Que cada pó cuide de sua poeira

Ontem vi olhos que riem para dentro

Uma raridade neste cotiando cinza

De almas vazias

Ontem me julgarão certo e sem poesia

Não há erros em pensar no futuro de ontem

Porque ontem foi e continuará sendo

Ontem vi a força e a vontade de viver

Discutindo trivialidades

Ontem ... quando dei por min

O feriado acabou

E fiquei reflexivo

A remoer coisas de ontem

Poesia do Cotidiano

Preleção

Minha comemoração poética para entrada no olimpo virtual

Vulgo Facebook

  

Corro a vista na vida

E a poesia escorre do cotidiano

Cada esquina é um verso dobrando as ruas

Uma sujeira no pátio é um mundo a desabar em nossas cabeças

Eu que ando nas ruas como quem navega

Vejo olhos e rostos desatentos para o presente

Saudades eternas de um futuro desejado

Um agora vazio de almas

São só corpos do cotidiano

Como vos amo assim automáticos

Tal peça ... tal gente que sonha e vive

E se acha neste virtual engano de ser

Assim vai minha poesia do cotidiano

Solitário eu rodeado de gente

Ontem quando desci da janela de casa

Eu queria encontrar algo

Mas não sabia o que buscava

Meus olhos erravam de objetos

Eu não sabia ...

Que a busca em si era o que eu deveria querer

O resto morreu na memoria

Como aquele papo que tivemos ontem

Tão nosso que não pude desviar-me

E hoje não lembro de mais nada

É como se tivesse impresso em mim

Meus desejos e sua solidão

É como se você fosse eu ao avesso

Um exótico encontro virtual

Assim vai minha poesia do cotidiano

Tão cheio de mim mesmo

Que me perco no outro

Com a certeza de que ele sou eu

Ontem quando acordei poeta

E me disseram:

“Vai! ... Assim é que você não vai vencer na vida”

Nem sabia o que era vida ... E como poderei vencer então?

Corri ao dicionário

E só palavras escapavam dos verbetes

Como se soubessem tudo

Pelo sinônimo ... pelo Antônimo ... enfim sabiam o que era vida

E eu ... não

Procurei ... procurei e ainda procuro

Sei que ela não foi dicionarizada

Ela fica no muro que separa meus olhos

Dos teus

Ela fica nestas metáforas que amo

Costurar nas cestas de meu cotidiano

Ela fica entre meu querer e seus atos

Um pequeno desajuste ordinário do dia a dia

Assim vai minha poesia do cotidiano

Tão minha

Tão nossa

Tão de todo mundo

A morte do Zé ninguém

Muitos estão chocados

Morreu o Zé ninguém

Ele que não podia ter ideias geniais

Ele que estava preso a propaganda

De refrigerantes enlatado de sua consciência

Ele que repetia opiniões porque não podia tê-las.

Ignorava porque aprendeu assim

Ontem é mais do que hoje

E você não tem o tipo

O tino para estrelar sua própria vida

Sigamos então

Coma

Beba

Compre

Ele que só é humano quando morre

Faça-me o favor de deixar

Herdeiros com sobrenome

Para lhe enterrar os ossos

Zé ninguém perdeu os sapatos

És um pouco menos do que tinha sido

Menos um

Menos dois

Menos ... mais um morto

Celebramos ao Zé ninguém

De lugar algum

E todos se espantaram com sua morte

Não pelo fato objetivo ou empatia é claro

É porque viram no espelho sua própria sorte

Zé ninguém morreu afetando os estômagos fracos

De roupa maneira

Zé ninguém mostrou para os que assistiam

Que ninguém é mais do que isso

Finalmente ele se igualou a todos

Zé ninguém!

Faça-me o favor de morrer sem muito alardes

Se possível ir ao caixão sem dar trabalho

Não suje a lindíssima avenida

Zé Ninguém!?

Todos que acreditam na vida

Não olham o coitado do Zé

Eles se olham espantados

Com a ânsia do vomito engasgado

Zé Ninguém morreu deixando um espanto geral

É porque eles acreditam que a base da vida é a diferença

É ser alguém

Mas eles não sabem Zé ... que somos todos Zé ninguém

Sentido da vida

<

A vida favorece o encobrimento

O desvelar é uma instancia prazerosa

Maria foi a feira

E voltou cheia de novidade

Enfim tinha

As fofocas para toda semana

Fui poeta ontem

Ontem eu fui poeta

Escrevi aqueles versos eu sei

Hoje não sei não

Sempre me pareci poeta ontem

Hoje tenho qualquer coisa

De ordinário cotidiano

Pleonasmo desgastado

Ou talvez arestas desnecessárias

Talvez sim

Talvez não

Esta mudança de perspectiva

Me enjoa

Me encanta

Mas fui poeta mesmo ontem

Hoje não sei não

Ficar repetindo palavras

Trazer a cadencia para o fim

Na eterna costura dos versos

Não vai salvar seu poema não

Nem fazer você virar poeta hoje

Poeta mesmo foi ontem

Ontem ou ano passado não sei

Não interessa

Poeta que é poeta

Não é poeta hoje

Fui ontem não foi?

Ah! Então já sei

Poeta bom é poeta morto

Poesia de ontem que não se repete

Hoje ... não sei não

Tudo me parece um engodo

Uma formula torta

Para enquadrar o que não pode ser enquadrado

Então com esta chave

Que recebi de meu bolso

Porque quis é claro

Libero todos os poetas

Para serem poetas hoje

Liberto o ser poeta

Para todos os tempos verbais

Inclusive o gerúndio e o infinitivo

Coitados dos irmãos pobres

Poetar e poetando

Poetador e poetado

Libertem-se agora

E para sempre

Ah! Mas quando este versos

Forem de ontem

Serão versos de ontem

E nada mais

O silêncio que precede o caos

“No fim do jogo, o rei e o peão voltam para mesma caixa”

Provérbio Italiano

Abram-se as janelas

Deixemos a realidade entrar em nossos retinas

Imagem desbotada de uma janela voltada para outra

Um não vista para lugar algum

Um caixa que se chama apartamento

Fresta de nome janela

Carros que parecem não haver pessoas

Portas que se trancam como grades

Eis que o servo moderno é seu melhor carcereiro

Trancam-se na instituição do medo

Sentem eternas melancolias de uma realidade perdida

Uma saudade que nunca se esgota

Que escorre pelos azulejos da cozinha

Ah servos modernos

Livra-voz deste acordo invisível

Que vos cega do mais ordinário dos acontecimentos

Olhem ali ... Bem adiante

Uma flor amarela

Nasce na quina do muro

Recolhe o pouco de sol

Nas sombras de uma cidade suja

Quanta beleza filtrada nos olhos do cotidiano

Obediências camufladas nos costumes

Artificialidades naturais do dia a dia

Olhem ali ... Servos modernos

O silencio

Denuncia

Sua mais profunda solidão

Aparência

Áudio

Que história é essa?

O tempo passa

E você não quer passar por ele?

É uma foto que envelhece só por fora

Na contagem dos absurdos do cotidiano

Este aparece em auto relevo na estrada

Meus contemporâneos não querem envelhecer

A velhice é quase uma doença a ser evitada

E como se já não bastasse o absurdo de suas querências

O paradoxo do discurso e dos atos é notória

As pessoas não querem que o tempo passe

Mas adoram fazer coisas para passar o tempo

Ah!

Não sabem retirar do silêncio

A espessa gota amarga do ócio

A doce tarde contemplativa

Se perde nas telas dos celulares

E quando se dão conta da beleza da tarde

Aceleram-se na rapidez da foto

Para viver uma não vida em lugar nenhum

Talvez para passar o tempo e não encarar a morte

Que seja

Que me perdoe todos os defensores da aparência

Todos os vendedores inescrupulosos

Todos as acionistas e negociantes da bolsa

Todos os acadêmicos pedantes

Todos aqueles que acreditam no espelho

Me perdoe

Eu não sei o que falo

Mas quando não se ama a realidade

Não se vive de fato

A filosofia do silêncio imposto

Áudio

Esta arrogância disfarçada

Onde o silêncio impõe o não dialogar

Escorre deste podre sistema de dominação sugestiva

O silêncio dos jornais

Misturados as bombas

Faz de genocídios

Perfeitos silêncios não existentes

A guerra muda dos querem falar

Não podem falar

O desespero dos que fogem

Só demonstram a crueldade milenar

Refinada na arte de matar a distância

É tudo um jogo nas mãos de jovens

Baixemos o som para corações sonhadores

Mas apertem o gatilho

Afinal dedo treinado ordem executada

No silêncio entre os tiros

Entre a morte de desconhecidos

Eis que uma silenciosa voz grita ao fundo

"Morte aos bárbaros obedientes a Alá!"

Até quando teremos que interpretar os silêncios?

Até quando a metáfora se fará necessária?

Falsear a verdade de verdade dúbia

É dizer a verdade por de traz da linha dos justos

Mas este ponto é só uma vista de meus olhos

não me arrisco na resposta completa

A pergunta decanta um gota espessa

E assim vou amargando meu café diário

Entre fragmentos do noticiário

E belezas clássicas

O silencio se faz presente

E fico a chorar mortos que não conheço

Política do martelo

E na TV te perguntam

Porque não dorme?

Durmo!

Porque não bebe?

Bebo

Porque não cantas?

Canto!

Eis que tudo se resume

A variações dos mesmos verbos

Que na sugestão sutil do martelo

Vão pregando-me cada dia mais

O Pixo

Quem assinou
O mural da fama dos anônimos?
Arte marginal
De um descontrutivismo alinhado

Filosofias que estão além

O mural da realidade há de suportar?
O rabisco?!
O traço da fama?!

Sou pixador

Questiono a beleza tradicional
Maquio lugares abandonados
Praças, esquinas esquecidas

Protegido pelo véu da noite

Imponho me autografo
Como um famoso decaído
Marco na pedra minha marca

Balanço a lata

E sou eu saltando pro infinito
Desenhando um A e um circulo
Escrevo frases para os cegos do dia

Ah! O dia veio

Sai de casa apressado
Para inauguração publica de minha arte
Meu outdoor anarquista

Sento em meu camarote

Peço uma água no bar da esquina
O tempo passa
E ninguém põe reparo nas nuanças delicadas da escrita

Eis que um velhinho sai da casa vizinha
Uma lata de tinta cinza
Pintou meu coração atrevido
Pintou toda esperança do mundo

Não posso falar a luz do dia
Mas vamos lutar
Eu com meu spray
Você com sua tinta

Amanhã pixo seu muro
Velho capitalista

Carta do Ultimo Metafísico

A alma é um instante do querer
Ou melhor do desejar
A alma flutua no belo instante do desejo
Não na consumação da realidade

Nossa alma é moribunda de nascença
Não há Deus nem nada
Só este profundo vazio
Recheado de discursos vãos

O cético venceu meu camarada
Somos números
Somos nada
Um pequeno ponto na História do mundo

Que no fim
Acabará em silêncio
No profundo silêncio da morte
E boa viagem

Tecnodepressivo

Tudo funcionando
Cada ponto na exata cor da figura
Vida de silício solitária
Com uma necessidade de acontecer
                                                                 Alem

Na tela
Uma imagem

Um não lugar

Que carrega minha existência
Carrega uma imagem que não é minha
Um eu que não existo

É sempre um quando

Uma necessidade momento do riso
Tropeço nas palavras
E no filete da vida
 
O grande mural vai passando
Na mesmice programada
Comentários de uma vida que não vivo
Uma depressão rasa

Ligeira tristeza

O suficiente para levantar da cama
O sol vai passando
E minha vida vai escorrendo nas pontas dos dedos

Viva La vida

E o tecnodepressivo