Carta do Ultimo Metafísico

A alma é um instante do querer
Ou melhor do desejar
A alma flutua no belo instante do desejo
Não na consumação da realidade

Nossa alma é moribunda de nascença
Não há Deus nem nada
Só este profundo vazio
Recheado de discursos vãos

O cético venceu meu camarada
Somos números
Somos nada
Um pequeno ponto na História do mundo

Que no fim
Acabará em silêncio
No profundo silêncio da morte
E boa viagem

Tecnodepressivo

Tudo funcionando
Cada ponto na exata cor da figura
Vida de silício solitária
Com uma necessidade de acontecer
                                                                 Alem

Na tela
Uma imagem

Um não lugar

Que carrega minha existência
Carrega uma imagem que não é minha
Um eu que não existo

É sempre um quando

Uma necessidade momento do riso
Tropeço nas palavras
E no filete da vida
 
O grande mural vai passando
Na mesmice programada
Comentários de uma vida que não vivo
Uma depressão rasa

Ligeira tristeza

O suficiente para levantar da cama
O sol vai passando
E minha vida vai escorrendo nas pontas dos dedos

Viva La vida

E o tecnodepressivo

A Tragédia

A tragédia é nó na costura da vida
Um nó tão bem dado
Que as bordadeiras do destino
Cortam a linha
                               E guardam este pequeno emaranhado

É como o troféu roto da vida

O silencio audível

Mãos que falam
Gestos que abrem mundo
Caiu toda rotina desta manhã morna
Dois casais surdos gesticulam liberdades

E tudo acontece além

Num plano linguístico ignorado
Ah! Quanto entendimento
No balé dos olhos
                                               Só eles enxergam de fato

Todos somos zumbis nesta sala de espera

Meus olhos perdem a cor ante suas realidades
Uma necessidade de ver
De ter na vista sua sobrevivência

Um imperturbável silencio os aflige

A demora é uma eternidade
Saber é um olhar angular
Nos olhos do fato da irrealidade

Espelho fosco

Não quero abstrações filosófica
Intangíveis
Aliterações demasiadas
Cacofonicas

Já me basta a palavra

Esta travessa
Que foge quando
a quero

quando menos espero

ela me salta aos olhos
e me toma a mente dizendo:
tu és meu!

sou aquele que busca a identidade

a união dos cacos
o falsear verídico do poema
metáforas que libertam o prisioneiro do real

por isso
cotidiano
simples
profundo
como um sentimento intransmissível
 
quase não sou poeta
é sempre um quase

no mais
viva La vida
e seus acasos

Uma loja no shopping

As verdades descolam das paredes

 E caíram em meu colo

Enquanto olhava as pessoas

Em suas vidas diárias

 

As roupas

Todas querem olhar a vitrine

Todas querem ser

Vestidos de manequins

 

Boa tarde senhora

Fique a vontade

É tudo seu

Basta comprar

 

Eu quero um short

Uma blusa quem sabe?!

Entra senhora

Temos varias cores disponíveis

 

Não sei?!

Bota a mão no cabide

Experimenta

Desfila flutuando

 

Sua bolsa é nova

Toda vendedora põe reparo

Tubaroas da venda

E do varejo

 

Boa tarde

Um sorriso maquinal

Boa tarde

Posso ajudar o senhora?!

 

Sempre se pode ajudar

É tudo tão lindo

Mas este não caiu bem

Sinceridade carnívora

 

Experimenta este

Ah! este sim!

 

Mentira socialmente aceita

O sol lá fora queima

Aqui você está a salvo

É tudo sempre o mesmo

 

Um sorriso

É minha vez não vendeu

Perdeu

Roda a roleta do varejo

 

Esta eu passo

Mal vestida

Vou lá no estoque

Já volto querida

 

Eta má sorte

Quero ela de volta

De volta minha linda?!

O que a senhora deseja?

 

Nunca fui de fato

Vamos juntas

Tal como princesas sem reinos

Folhear felicidades de panos coloridos

 

Quanto é este?

O justo preço minha querida

Quanto vale sua vida?

E sua cresça nesta aparência abatida?

 

Tudo isso

Já basta minha senhora

 

Volte sempre

Estaremos aqui

No templo da futilidade

Prontas para encurtar o seu sonho

Manifestações da minha solidão

Protesto contra minha autoridade
Contra este eu supremo do ego
Quem há de entender este ditador?

Protesto contra a solidão programada
Anúncios de praticidades alguma
Quem há de viver assim tão só?

Protesto contra as maquinas auto suficientes

Mentiras coloridas pela inocência
Quem há de ver todas as fotos?

Protesto aos que não sabem protestar

O grito não resolve tudo
Quem há de me condenar?

O tempo de Secchin

Poemas dedicado a Antônio Carlos Secchin

O seu dizer e redizer

é uma aventura para o portal do tempo e do

ser

A criança a espiar a janela
a ver o tempo amarelar tudo
por dentro das molduras
outros mundos
outras pulgas

No tempo de vovó

não tinha esta saudade a corroer
o feijão era bom
como nunca voltará a ser

nesta evolução de lugar algum

Eis que ficou a criança
a espiar tudo por de traz dos óculos

Dentro da criança

todos os mundos
todas as pulgas

E o mundo ficou a espiar a janela

vendo a criança amarelar tudo
dentro de vovó
ficou só a saudade do feijão

no mesmo mundo
nas mesmas pulgas

e tudo sempre foi sério
menos as pulgas
que eram tudo

O Gigante acordou

O gigante acordou

será?

                                      Espero
Ainda meio sonolento
espreguiçamos assim
numa preguiça de duas décadas

meio atordoado

acordamos
estamos com fome, sede
e uma puta vontade de mijar

de botar para fora

toda uma porcaria
de gerações passadas
não morremos ainda

estamos vivos

Acordados

e que fiquemos assim por um bom tempo
porque se não
de nada valeu acordar

viva la vida

e a mudança política

A passarela

Mas um dia de trabalho
Uma passarela quase tombando
de tão velha
que ficou esquecida no tempo

Atravesso a grande avenida

corações apressados
vão ao trabalho engarrafados
coitados destes sofredores

A liberdade que vos cerca

é sua mais luxuosa prisão
Superemos
Equalizemos no álcool esta agressão

Afinal hoje é sesta feira

dia da pseudo-liberdade
dia do vamos sonhar curto
Do consuma porque o tempo te consome

A passarela está acabando

eis que as coisas sempre estão acabando
mas o sol está nascendo
lindo sol no alto desta passarela

e começo a descer a passarela

um ar pesado invade meu coração
raios de sol penetram na poeira da manhã
cruzes aparecem sombreando o infinito

na tentativa vã de ser eterno

há um cemitério no fim da passarela

vastidão de lapides cercada num muro alto
muro do esquecimento diário
vou parar meu coração não se aguenta

paro no ultimo ponto de meu horizonte

contemplo as pedras de Pedro
as ultimas mensagens para humanidade
não consigo vê-las da passarela

mas estão lá

neste lugar que ninguém quer ver

estão as mais belas mensagens pra vida
meus olhos choram por parentes que não perdi
choro pelo pequeno grupo botando flores nas pedras

Havia muito amor naquele gesto

um arquear a cabeça
na tentativa de desatar o nó na garganta
um abraço para o alem da vida

Flores mortas para o morto
O que é de Pedro dê a Pedro
Na busca da justeza desmedida da vida
vamos rindo e as vezes chorando

Mas sempre buscando

os lados de uma mesma passarela

...

E o poema podia acabar aqui

numa suspensa contemplação metafórica
mas minha metafisica é real demais para isso
servo dos olhos e senhor de meus pés

viro como se fosse voltar

como se voltar fosse a solução ultima
como se houvesse ir e vir naquele instante
respiro fundo

vejo as pessoas apressadas

correndo contra relógios invisíveis
alheias demais para os meus sentimentos
os meus pêsames ficaram em alguns olhares desconfiados

Curiosos olhares aqueles

A maquina não para

e os olhos passam pelo meu horizonte