A força do agora

O trabalho
A culpa
Ausencia estampada no rosto
Refletida no choro da criança

Quem há de curar o tempo?
Quem há de viver a vida?

A voz e a flor

Poema dedicado a minha querida amiga

Priscila Kroupa

Ela é forte
a força primitiva da natureza
rocha inundada de sentimento
força de uma voz decidida

e a vastidão objetiva nos engole

o desencontro bate na porta
mas não entra nem entrará
porque ela acredita na vida

cultiva flores neste mundo de metal

sim ...
o mundo está florido
e sempre estará meus amigos

quando a porta se fecha

é hora de visitar a memória
redescobrir o já conhecido
cultivar o amor esquecido

parado no tempo

aquele que transbordou do copo
e ficou lá esperando
querendo sair qual quer hora

É tudo tão simples

que as vezes assusta
fica naquele tempo etéreo
de se enxergar tudo

e um nada saber de manhã

mas sabemos cá dentro
é isso que importa
não tem água para essa rocha
ela tem água na liga dos grãos

o eterno fica miúdo

diante da justeza de sua voz
e das flores que cultiva
como aquele coração de amor profundo

pequenas letras de amor

tão simples
que poeta algum há de alcançar
são flores nesta cidade cinza

e no fim minha amiga

perdoa estes olhos
esta vontade de exprimir o inexprimível
essa loucura demasiadamente sóbria

você sabe o caminho

força, paz e bem
minha querida amiga

Ideias

Quero fazer um poema
Com a mais alta temática
A mais humana dentre todos
a mais filosófica das verdades

Quero fazer um poema e não ser mais um

Mais um numero dentre tantos no mundo
humanos mundos de mim mesmo

As ideias mudam o Mundo!

todos sabem do velho ditado

Mas quem assiste de camarote?
Quem dá fé as irrealidades
pregando na vida essa desumanidade?

Não há respostas unas

meu caro leitor
somos este aninhamento de palavras
de símbolos teimosos

significantes avariados

demasiadas distancias incomunicáveis
ironia de nosso tempo caro leitor
pavor e medo no limite de nossas portas

tranquem-se

construam prisões para seus corpos
suas ideias não podem voar
devem estar presa neste cotidiano roto

Olhem pela janela de sua sala de estar

lá está todas as possibilidades
toda a vida pulsando na mata
nas origens de nossas vontades

E nada acontece
nem um pouco de grama invade o asfalto
continuamos a emborrachar a terra
o medo é a flecha da desgraça

não há história da humanidade

só você caro leitor
o resto são crenças e palavras
duvide da verdade do mais alto cientista

não há tolices em duvidar

temer pelo erro
buscar sua verdade
tolice é aceitação máxima dos graus da academia

somos todos nós de uma mesma corda

O nó que segura esta irrealidade

que nos faz balbuciar qualquer coisa
nesta alienação voluntaria
um sentir sem palavras

caro leitor vos agradeço

a paciência e o julgamento
porque as ideias
não morrem jamais

Maria

Maria, o que você quer?
É chocolate, Maria?
Maria adora chocolate

é como você disse, né?!

“Adoçar a vida meu minino”

Maria, o que você quer?

Um CD de pagode?
Ah! pagode par vida
vida da Maria e do chocolate

Pagode para alma de Maria

Maria, o que você quer?

Aproveita Maria
pedir não é todo dia
O que você quer, Maria?

Maria não quer seda
Nem barco
nem muito dinheiro

Maria quer viver a vida

Trabalho pão e moradia
vida rica de Maria
não precisa muito

Maria

Não tem folha de estanho
nem muita metafísica
só um bocado de parcela da alma
alma simples de Maria

Mas Maria sonha

sonha com distâncias infinitas

na prisão de seu sofá
vão Marias e suas irmãs
                                       sonhar

Irmãs doces de Maria

Viver a vida e ir sonhando

grande sina de Maria

Maria boa
Maria mãe de todos nós

Adeus Maria

Até qualquer dia

Quase poema

Queria fazer um poema
que foi um poema de ontem
uma ideia de ontem
eu quase fiz este poema

mas hoje não dá mais

O caminho do asfalto

Uma pipa presa no poste
uma linha solta no ar
um menino
um trabalho

O menino larga o peso

do isopor pesado da vida
corre por entre os carros parados
pula vai pegar a pipa

a linha resiste

o poste resiste
um sorriso como o por do sol
ninguém põe reparo na felicidade

Ele não desiste

a pequena pipa sacode
se enrosca desenrosca
freneticamente balança

eis que ela se dá por vencida

tomba no asfalto
como pedra quer cair
deve cair nas mão da felicidade

Cair … é o destino supremo
negar é a loucura dos justos
o menino volta as ruas e aos carros
a seriedade volta mais branda

mas volta

afinal a vida vence

a pipa é o troféu dos anônimos
heróis de uma infância roubada
e a criança sempre há de vencer

O capital e o mercado

Deposito no silencio
toda esta espera
cheia de contemplação
para com tudo que vejo

revejo no silencio

aquele ponto mal disfarçado
que vai desfiando a mascara que uso
este teatro de fantoches comerciais

Quem há de desfiar meu fantoche

meu engodo carregado de desespero
esta ânsia de vontade conciliadora
este eu no palco das efemeridades profundas

tenho forças para tal empreitada?

Desafiar a maquina de fantoches

e seus deuses caídos de um helenismo podre
deuses do enterimento patético
com uma humanidade para com todo não-humano

deuses do rir a toa e dos números da querencia
pregam as pessoas com martelos virtuais
ativam metralhadoras com o apertar de dedos
e sorrisos de uma sutileza cruel

negociam vidas e espaços no tempo

negócios e créditos inexistentes

a crença é sua mais alta moeda
dos crédulos fervorosos do capital
com uma ignorância profunda para a vida

medem a vida com moedas ocas

recheada desta ignorância pregada no jornal
de um falar para tolos
rir é o remédio desta depressão cronica

subam no palco e compartilhe sua depressão

com a mais cruel das gargalhadas
insultem a plateia e seus farfalhar tolo
seu remexer na realidade torta

e cantem nas esquinas e nos bares

salve o pão e a morada

a cerveja e a ignorância
e porque não os milionários

Fla X Flu

Nelsinho disse
que nasceu 40 minutos antes do nada
mas para mim
é nada contra coisa nenhuma

Ah sim é claro

é circo
é um cala a boca diário e sutil
nos corações agoniados

O hotel

Entro no quarto como se fosse meu

o velho hotel perdido no espaço

vou jogado a mala com uma intimidade

de cheiros e abrir gavetas

arrumo meus pertences

passageiros pertences

no velho quarto que é meu

e de todos que aqui passaram

e passo assim despreocupado

que eu volto eu sempre volto

quantos verso não fiz nesta mesinha?

mesa velha e carcomida

quantas pessoas não vi passar

nestas janelas da vida?

lá estava um poeta

a espiar o dia

ah! esta cama arrumada

escondendo no branco lençol

vida e mais vidas passadas

dormidas ou sonhadas

e me sinto em casa

uma casa minha e de todos

a casa velha que não tive

os degraus de uma antiga escada

não troco este quarto por nada

nem hotel de cinco estrelas novinho

não tem cheiro de vidas passadas

nem identidades manchadas na parede

não é quarto

muito menos morada

estar em hotéis velhos

é quase estar em casa

sempre há vida pulsando

nos corredores e nos carpetes

pego o telefone

disco o numero da recepção

como quem liga para um velho amigo

uma voz rouca e conhecida

poi não?!

E eu translocado e contente

digo:

Ei amigo

 

linda esta vista lateral da janela

uma rua quieta e escura

iluminada pela luz da lua

a luz branca nas faces das pessoas que passam

me faz sentir a vida

não achas?

O senhor quer mudar de quarto?

Não jamais!

O senhor deseja mais alguma coisa?

Calei e percebi o absurdo

o absurdo de se estar sozinho

de amar a intimidade das coisas

perceber as pequenas coisas deslocando da vida

e lá no fundo
 

senhor

senhor

desliguei o telefone

tomei um belo gole de água

desarrumei a cama

e comecei a ler um bom livro

A borboleta e o transito

parem o transito

olhem ali voando

uma borboleta

dessas que voam felizes

tão cheia de sonhos

mas como é

metal

cinza

e duro

essa cidade

A borboleta coitada

deusa do acaso e do improvável

vai ser esmagada

no cinza metálico

do transito que passa

dou alguns passos

na minha solidão

de pedestre

e lá está ela

a borboleta sonhadora

voando por entre os carros

nesse dia semi-engarrafado

o sinal abriu

abriu também no ar

o som de uma buzina apressada

e a borboleta ali voando

por entre os motores ligados

Ai que agonia!

Fecho os olhos pro pior

aperto o passo cabisbaixo

triste fim da borboleta

e por um instante

desses que o coração

não se aguenta

olho pro lado

vejo a borboleta no alto

e acima dos carros e do chão

voando ao acaso

maestra da desarmonia

do cimento

borracha

e metal

Ai ! De novo uma agonia

um caminhão se aproxima

paro esperançoso na calçada

- levante voo minha amiga

e no instante do acontecimento

no limite do agora

pro que ainda vem

um para-brisa chapado

levou minha frágil deusa do acaso

Ah! se já não bastasse a morte

da borboleta solitária

seu assassino era um caminhão de flores

que ironia!

A cidade que compra flores mortas

não esquece de matar

borboletas vivas

sujando o vidro transparente

com matéria morta

que não vale

nada