Treapando com a linguagem

Quando você tira suas reticencias

Meu coração acelera

Meus olhos fixos me denunciam

Lentamente você se despe dos paroxítonos

Um arrepio corre na espinha

Olhos semicerrados a procuram

E você má linguagem que é

Déspota deste coração de poeta

Me atiça com estas mesóclises bem encaixadas

Tiro todos os acentos a dentada

E chupo essa metáfora

Como se fosse uma mera função de linguagem

Agora passa da poesia à prosa

Vejo você escorrer por infindáveis discrições

O realismo fantástico se torna ordinário

Seus discursos ganham tons sintéticos

Que analise alguma a de definir

Você se abre em paráfrases

Eu agarro suas preposições como um animal selvagem

Você ofegando em verbos

Solta um gemido filosófico

E derruba três gramáticos da estante

Berra uma quadra

Ahnnnnnnn

Neologismo

Levanto a cabeça de poeta

E nos lábios decassílabos

Me olhas com a fúria de uma exclamação

Te ataco com todos os meus versos e rimas

E nos amamos ...

Depois

Desta perversão poética

Dou por mim

E você já vestiu todos os hifens

Calça dois parágrafos bem alinhados

Faz um abstract curto e preciso

“just business man!”

Lhe pago três virgulas e um acento

E fico a fumar meu cigarro eletrônico

Sonho perdido

A muito que não escrevo

Ficaram tristes as promessas

E longe os caminhos

Aquela nossa viagem

Nunca foi feita

Achei que poderia faze-lo sozinho

Treda ilusão

Ela entrou para rol das coisas irrealizáveis

Apenas isso

Um sonho perdido

Na gaveta junto a papeis velhos e alguns clipes

Fala que é

Subo no palco de meus pés

Quero gritar para o mundo, mas ele é deserto

Não há ouvidos que me escutem

Nem bocas capazes de falar os altos tons universais

É tudo tão rude neste mundo de aparências

Que mal percebo a vastidão do mundo

A muito deixou de ter rimas

Mas continuamos procurando solução

Quando os sons saem pela boca

A fala se mistura com o poder

A tal ponto que confundem o poder com as palavras

As querências com os atos

Eu que não sei do mundo

Se não por este espelho torto

Eu ... amante das palavras

E sua música poderosa

Não posso arriscar um pronome se quer

Meu sujeito é verbo indefinido

Fora da gramatica ... sem rima

Preso no próprio discurso que evita

Amanhã ... quando a curva do tempo

Transformar esta língua em que falo

Em figuras nas cavernas da história

Alcançarei a inutilidade real

E nesta imagem vazia

Devaneio como um tolo

A buscar qual quer coisa que importe

Que importe

Insanidade do eterno ... cuspido pela curva do tempo

Fala que é

Não é

Tanto faz

Sou poeta

Faz 10 anos que escrevo poemas

Será que já sou poeta?

Desde quando e até quando

Serei poeta?

Foi quando fiz meu primeiro verso ... primeira rima?!

Ou quando terminei o melhor de meus poemas?!

Não, já sei!

Foi quando percebi

Que ser e ser poeta é fingimento

Ou melhor é ser ator único

Estrelando uma peça só sua

E a plateia é mero acaso do mundo

Com o problema da gênese resolvido

Poeticamente é claro

Por que filosofo ou critico algum

Se daria ao trabalho

Voltemos a pergunta

E até quando serei poeta?

Pode se ser depois da morte?

Será este meu último poema?

Minha última cacofonia

Que balbucio sozinho

Nesta madrugada fria

Será este meu último poema?

E não farei mais versos

Porque são inúteis

Palavras que escapam da insônia de um mundo torto

Será este meu último poema?

Não porque morrerei amanhã

Mas porque não farei mais versos algum

Deixarei enfim o encanto e o desencanto de ser poeta

Sou poeta

Eu sei que não é muito

Mas é tão pouco que as palavras

Ficam com dó do ser poeta

É tão pouco

Que acabamos criando entidades morfológicas

Talvez para suprimir a solidão

Ou acabar com tédio de um mundo tão vazio

Sou poeta

Tenho em mim todos os sonhos do mundo

Não sou alegre não sou triste

Sou poeta

Posso parafrasear outros poetas

Sem medo de processos

Posso esticar os ouvidos dos puristas

E dizer assim solene aqui jaz um neologismo

Posso rir da cara dos críticos

Porque nunca ouvirei nada

Eles não nos entendem

E nem nós os entendemos

Sou poeta

Dentre tantas coisas no mundo nasci assim ... poeta

Pequeno de nascença,

Mas com o mundo inteiro a conquistar

Ao Antônio

Para falar do Antônio

Precisaria falar do tempo

É como se sempre o conhecesse

E nunca o conhece de fato, tal como o tempo

Para falar do Antônio

Precisaria substituir as palavras pelo movimento do corpo

É como se não houvesse palavras

E tudo fosse traduzido no olhar e na vibração da alma

Antônio quando olha

Olha reto

E quando é forçado a arquear sua visão de momento

É só silencio ... e quando se menos espera ... eis Antônio reto outra vez

E quando Antônio quebra

Tudo quebra com ele

E ele transforma os cacos em uma nova viagem

Um caminho sincero para seus passos diretos

Antônio quando passa

Ele arrasta com sigo não uma massa histérica

E sim leais amigos

Amantes de sua retidão para com sigo mesmo

As ninfas do lago

Observam pasmada Antônio a apreciar as flores

E elas o alimentam sem receio dos deuses

Sereno ato de amar no silêncio

Antônio quando ama

Ama

De tal forma que cupido seu amigo mais intimo

Não gasta suas flechas da paixão em vão

Antônio tem a força da vida

Correndo nas veias

Sabe a força do tempo

E valor do momento e dos sorrisos a ladrilhar o cotidiano

Antônio ...

Hoje em plena quarta feira

Abri uma cerveja e brindei a ti meu amigo

Irmão querido de tantas viagens

E tantas a viajar

Fui eu o primeiro a te ver sentado naquele dia

Querendo levantar quando não podia

Ninguém pôs fé no sorriso desesperado

E no insólito que acompanha nossas vidas

Antônio supera

Com música e poesia

Hoje seus pés flutuam

E nas pedras aprendeu desde cedo que são partes do caminho

Antônio ... irmão ... amigo

Um brinde eterno a ti meu querido

A fala do passado

Ontem acontece hoje

Ecos na mata ainda reverberam hoje

Saímos de cavernas e desaprendemos a viver

O passando fala línguas que ignoro

Meu corpo fala e quase não escuto

O silencio da madrugada berra em meus ouvidos

Como um bêbado insone

Que sabe que nada importa de verdade

Tenho memorias de amanhã

Que não ouso falar

E tangencio a loucura

Na crença momentânea deste devaneio

Sim ... Me permito crer por instante

Que passado, presente e futuro

É tudo a mesma nenhuma coisa

E a fala não esbarra ela roça e vai me levando

A não sei o que de não sei aonde

Ah! E a madrugada vai passando

E vou costurando cadencias de um despertar sonambulo

É como se hoje estivesse tão empregando de ontem

Que ele não acontece

E fica o dia assim raiando embaçado

Meio sem cor meio sem jeito de estar

Um desajuste contemporâneo de querer ser tudo

Mas o passado fala línguas que ignoro

A fala do passado

É meu jeito de estar existindo

Ver nos atos sem estar vendo

A fala e a realidade

Os ouvidos doem

Quando a fala não representa

Aquilo que não queríamos

E a realidade corrobora

Mas quem fala ... fala

Parece obvio

Mas os ouvidos não escutam

O que há de verdade também

O silencio de um irmão dói

Mas a fala pode cura-la

Os gritos de uma mãe no desespero ... dói muito

O silencio ameniza, mas a fala cura

Quando falares

Saibas

Que falas com a realidade

A sua realidade

Quando falares

Reflita com a sabedoria do silêncio

E fale com a emoção de quem grita

Fale com sua boca e sua mente

Mais uma obviedade ignorada

Não importe quem fale

Escute

Mas não escute como quem quer falar

Escute como se você fosse ele

A tal ponto e de tal forma

Que falar se torne difícil

E você se pegue retorcendo no silencio

Para quem sabe mudar a realidade

Quando se muda a sua realidade

Muda-se também a de quem ouve de verdade

Caminhos tortos daquele que fala

Para se falar deve-se estar disposto a mudar

Arte difícil a da fala

Para mudar o Brasil por exemplo

Deve-se mudar o brasileiro

Não com esta ignorância gentia

De nos pré desqualificar

E sim com que há de bom em tudo isso

Façamos piadas de nos mesmos

Porque esta é nossa marca criativa

E da piada tiraremos o que há de sério também

Aos poucos a fala vai encorpando

Passo a passo ... Dor a dor

Porque real é assim

Nos exige muito

Para falarmos pouco

Mas o pouco é o necessário para mudar

Quando se deve falar

Aquele que fala

Só pode ouvir no silencio

Seus gritos foram abafados na multidão

E os versos estão cada dia mais distante

Aquele que fala

Fala pela boca do tempo

Esta ordem de se usar as palavras

E ser por ela usado

Quando acordar amanhã

E ontem for esta necessidade

De acontecer como devia

Um passado imemoriável

Ele jura que viveu

Como quem vive assim

Despretensiosamente

Simples como uma borboleta

O que resta é este estar vivo

As expectativas e os sonhos

São só palavras no dia a dia

Seus sentidos são tortos

As palavras são tortas

Quando o mundo fala

Calemos e observemos o silencio

Que desprende deste coro desafinado

Um gato falou ... que se foda

Bom dia no meio do dia

Acordaram para dar os seus bons dias

Antes mesmo do café

Ninguém põe reparo no seu bom dia

A maquina urge urra e sussurra

Tudo ao mesmo tempo agora

Como se amanhã não fossemos

Um vídeo engraçado está carregando

E parou assim no meio

Nem foi tão engraçado assim

Mais um piscou na tela ... mais um numero que temos

Não ... não temos nada

Ah! mas tem o grupo da família

Grupos do churrasco daquele dia

E não acabou até hoje

Grupos dos amigos

Grupos de poesia que mal abro

Poeta adora copiar um bom dia

Apago tudo antes mesmo de ler a memória está cheia

Estou cheio de tudo e repleto de nada

Estão todos aqui comigo

Mas não vejo ninguém

Só a solidão de uma sala de espera

O voo atrasou

Mas que se foda-se

Não foi isso que gato falou?!

Perdoe o poeta sua licença

De estrupa o português sozinho

Ahn um vídeo do Charles Chaplin

É ele aparafusando a maquina

Enquanto aparafuso minha vida

Ele não sonhava, mas sabia

Uma corrente de deus

Uma piada não lida

Um meme para alegrar a vida

Filosofias instantâneas de como vive-la

Desligo esta tela ... e vou viver

Abro um bom livro

E vou compartilhar a solidão

Comigo mesmo

A fala por traz dos olhos

Você vai tomar conta de minhas poesias?

Não sei

A paixão tem destas coisas inenarráveis

Espiral louco e necessário

Quando o tema sobrepujará a forma

Mais uma vez?

Não acredito que problema estético da arte

Envesou em meu poema de amor

Fez desta fala diária

Um soar mais leve e ordinário

Como se Pirro

Tivesse perdido a guerra

E perder ou não é tão irrelevante

Como as primeiras pinceladas do quadro

Aquele que fica escondido por traz de cores fortes

Do cotidiano ... irreparáveis

Ah! Mas o reparo que escorre do hiper-real

Neste realismo oculto

É só um filtro qualquer

De um aplicativo moderníssimo

Arte instantânea

Que mistura o velho do novo

Faz Paul Gauguin ser civilizado

E não fugir pra selva

Amor liquido tem destas cores

Que Van Gogh não ousaria pintar

E a Impressão fosse mero acaso nas bordas

Das cores pastéis de fotos inexprimíveis

Chega!!!

Com este eu lírico louco de erudição desmedida

Tu não fotografas o que há de simples no amor também

Rafael se orgulharia destas formas abauladas e etéreas

Linda paixão escorrendo pelos lisos vermelhos de seu cabelo

Falar com os olhos é como estar louco

Perceber os passos antes de caminhar

É saber do agradável para além do outro

Como se deus menino abandonasse Alberto Caeiro

E não fosse ele o defensor de todos os muros

Falar com os olhos é não saber sabendo

É como fazer um poema de amor

E o tema não fosse este

Aquele que fala com os olhos

Fala de dentro debruçado na janela

Não fecha o poema com chave de ouro

Porque representa a infinidade do instante

E como todos os versos acabados ou não tem seu fim

Falar dos olhos é volta ao esbranquiçado do quadro

Um Silencio na contemplação do amante

Entre o Encanto e o Desencanto

Não interpreto mais o silencio

A fala já grudou em minha boca

E nossa costura ficou assim suspensa

Entre os desejos alterados por um sorriso mal dado

Mal interpretado

Se eu pudesse fugir dos clichês

Como uma presa foge de suas escolhas

Talvez pudesse ser sublime, mas não posso

Minha fala é reta e meus caminhos tortos

Ontem quando nos beijamos

Foi ontem ... eu sei

A possibilidade do encanto

Nos fez encontrar mais uma vez no desencanto

A expectativa faz dessas coisas

A borboleta não sabe onde vai pousar

Porque só voa pelas linhas do acaso

E nós olhamos assim desconfiado

Teimamos em querer nossos quereres

O ultimo o beijo é como a última fala

Ando na loucura

Porque meus pés caminham pela sanidade

É no desencontro que se vê na fresta do entendimento

Sua música para mim ainda é mistério

Não posso querer mais que isso

No abismo onde o vazio existe é onde quero pular

E pular não resolve nada como deveria ser

Poderia no ato final deste poema

Pedir perdão por esta carta não endereçada

Por estas inferências absurdamente reais

Mas a vida é nossa e de todo o mundo

E todo perdão é em vão

Se não tem o que perdoar  

A alma do falar

 

Olhando bem funda na alma

Vasculhando o vazio e suas falas

Nasci assim entre o sonho e a necessidade

Falo baixo porque minha voz é muito

Voz rouca temperada na loucura

Esconde meus braços de pegar o mundo

E não saber usa-lo

Sou um tronco na cidade bolha

Apenas uma metáfora da fala e do não saber

Ignoro um sorriso ontem porque hoje não sei de nada

Meus pés caminham por estradas que não conheço

E toda tentativa de ser assim é uma desnecessidade de alma

Porque ser é desprovido do querer ser

As musas se foram e me deixaram com a solidão e a fala

Descobri que os pássaros acordam com a luz branca

E os espectros encarnado do sol nascendo

É o despertar do dia no fogo de Hórus

Mas isso também não importa

Quando a fala cai no ouvido da gente

Ela tem a força da natureza

Tal como Marco Polo não falava trivialidades

Conversar com os pássaros é um privilégio da loucura

Assustadoramente encantador

Terrivelmente belo

Beleza apreciada por poucos e almejado no dia a dia

Estou escolhendo meu caminhar

Porque meu Norte é todos os pontos cardeais

E a liberdade dos pássaros me ensina a voar

Ensina a acordar para luz do sol

Eu que entendo as coisas envesadas

Contorço minhas palavras na tentativa

De dar cabo ao sonho e sua loucura amena

De ir vivendo este cotidiano

E predicado alguma de falar deste sujeito ordinário

Porque o cotidiano é filho do Cronos

Neto de gaia com sua beleza simples

Ele é cinza encarnado de todas as cores

É o bêbado que se levanta na esquina

E cruza com a senhora que volta do sacolão

São as folhas no quintal de uma velha

E ela só limpa a passagem

O cotidiano é assim

Extraordinariamente belo para quem tem olhos

Encantador para quem tem ouvidos

Sublime para quem vive o agora

Para quem vive no amanhã ou no ontem

Ele é cinza ... uma passagem para não vida

Desperdício terrível de se estar querendo viver

e não vive

Mas falar dele é perde-lo

Tal como areia não mão

Quanto mais se quer falar

Menos se sabe

A fala nasceu para endireita-lo

E ele é o que é

Por isso na alma da fala

Há o desejo dos que ouvem de verdade

A fala e o nascimento da poesia

Ontem quando disse ser poeta

Me perguntaram assim despretensiosamente

O que é a poesia?

O que faz do poeta assim tão especial?

O lado obscuro do ser e ser poeta

Quando se explica não sabe

Quando se sabe não aprendeu direito

Nasce-se assim com as palavras meio envesadas

Ando há procurar razões ... Onde  razões não há

Faço versos inúteis porque não há utilidade na poesia

Nem caminhos necessários

Se aqueles versos te serviram não foi a intenção ultima

Se eles mudaram sua vida

Foi mera casualidade

Não culpe o poeta de buscar a poesia

São só palavras e pessoas

Ontem quando sai do silencio

E arrisquei meus primeiros passos na direção da fala

Não sabia quando nem onde

É o improviso da vida a falar por nossas bocas

Um eu a costurar expectativas no outro

Sempre a ponderar e depois agir

Mesmo que por impulsividade

O silencio é anterior a fala

E a poesia é meio onde isso tudo acontece

Um defronte do outro

Um a não entender o outro

Por ser ... Outro sua natureza

E quando me recolhi ao silencio

Ele me disse solene e utilitarista:

- Então envergas o discurso para não o enxergar

Ou envergas para muda-lo não se pode fugir desta dualidade

Não ... não posso

Mas posso falar do nascimento da poesia

Posso olhar o abismo e tirar do nada todas as possibilidades

Posso mergulhar em uma palavra e vive-la cotidianamente

Porque é entre o silencio e fala

Que nasceu a poesia

Alma Linda

Um beijo querida Bianca

Que você continue sendo esta alma linda

Quando nos conhecemos

Ela me fez chaveirinho

E fui eu pendurado na vida

A não entender nada e buscando porquês

 Alma linda

Pés que sambam ... flutuam

Seus olhos têm qualquer coisa de mistério

Agitados olhos de quem busca

E sabe o que quer

Alma linda

Quando a pressão sobe

E não se esconde no rosto os desejos e desejosos

Incrível capacidade do mundo de não se curvar ante nossas querências

Ela olha para cima e faz do momento poesia

Convoca a todos os presentes

E nos explica sem palavras que o melhor da vida

É ser feliz para além do mundo e suas circunstancias

É ter ciência da perenidade da vida.

Alma Linda

Tu que faz do ato chorar

Um sorriso

Ou uma cara ... carão de mulher indomável

Nem viste meus olhos marejados de respeito e admiração

Alam Linda

Eu disse que lhe faria um poema

Se representou bem ou não aquela poesia que fizeste na vida

Não sei

Mas saibas que ganhou um amigo

E em chaveirinho poético

Apenas um feriado

Ontem teve de tudo

Alegrias e tristezas escorreram pelo cotidiano

Ontem teve de tudo

A voz que foi morrendo e uma cantora emoldurando a noite fria

Ontem foram três dias

O tempo que foi passando

A vida vai correndo

Sempre ontem sempre poesia

Eu que nasci ontem

E sou tão velho quanto o universo

Eu que não sei nada

E tenho uma ansiedade de saber tudo

Barroco ... moderníssimo

Vazio de alma e repleto de soluções pra vida

Ontem reencontrei muito do que havia perdido

E vi que renascer não é tão difícil

Mas foi ontem que toda autoajuda morreu

Formulas tortas de vencer na vida

Minha história não pode ser a sua

Que cada pó cuide de sua poeira

Ontem vi olhos que riem para dentro

Uma raridade neste cotiando cinza

De almas vazias

Ontem me julgarão certo e sem poesia

Não há erros em pensar no futuro de ontem

Porque ontem foi e continuará sendo

Ontem vi a força e a vontade de viver

Discutindo trivialidades

Ontem ... quando dei por min

O feriado acabou

E fiquei reflexivo

A remoer coisas de ontem

Poesia do Cotidiano

Preleção

Minha comemoração poética para entrada no olimpo virtual

Vulgo Facebook

  

Corro a vista na vida

E a poesia escorre do cotidiano

Cada esquina é um verso dobrando as ruas

Uma sujeira no pátio é um mundo a desabar em nossas cabeças

Eu que ando nas ruas como quem navega

Vejo olhos e rostos desatentos para o presente

Saudades eternas de um futuro desejado

Um agora vazio de almas

São só corpos do cotidiano

Como vos amo assim automáticos

Tal peça ... tal gente que sonha e vive

E se acha neste virtual engano de ser

Assim vai minha poesia do cotidiano

Solitário eu rodeado de gente

Ontem quando desci da janela de casa

Eu queria encontrar algo

Mas não sabia o que buscava

Meus olhos erravam de objetos

Eu não sabia ...

Que a busca em si era o que eu deveria querer

O resto morreu na memoria

Como aquele papo que tivemos ontem

Tão nosso que não pude desviar-me

E hoje não lembro de mais nada

É como se tivesse impresso em mim

Meus desejos e sua solidão

É como se você fosse eu ao avesso

Um exótico encontro virtual

Assim vai minha poesia do cotidiano

Tão cheio de mim mesmo

Que me perco no outro

Com a certeza de que ele sou eu

Ontem quando acordei poeta

E me disseram:

“Vai! ... Assim é que você não vai vencer na vida”

Nem sabia o que era vida ... E como poderei vencer então?

Corri ao dicionário

E só palavras escapavam dos verbetes

Como se soubessem tudo

Pelo sinônimo ... pelo Antônimo ... enfim sabiam o que era vida

E eu ... não

Procurei ... procurei e ainda procuro

Sei que ela não foi dicionarizada

Ela fica no muro que separa meus olhos

Dos teus

Ela fica nestas metáforas que amo

Costurar nas cestas de meu cotidiano

Ela fica entre meu querer e seus atos

Um pequeno desajuste ordinário do dia a dia

Assim vai minha poesia do cotidiano

Tão minha

Tão nossa

Tão de todo mundo

Crise

Quando o silencio fala mais que as palavras

E a dor se transforma num alivio terrível

O mundo se torna cinza

E as pessoas descartáveis

Não nesta ordem é claro

Nem da mesma forma

Cada olho que cuide de seu cisco

Porque o silencio é a certeza da solidão eterna

E somos fogo tal como Heráclito dizia

Passageiro ... intenso

Breve momento no abismo do nada

E o universo tem mais vazio que matéria

Tem mais silêncios

Eu que nasci ontem

E sou tão velho quanto o universo inteiro

Sou um oceano de silencio com pequenas ilhas vulgares

Ah! Quanta preguiça

Minhas escolhas trasmudas em metáforas

Não!

Na verdade, meu amigo, se há verdade!

Estou onde não disse e meu silencio gritou

Desejo aquilo que não conheço

Pelo simples fato de não ser eu

Elegia a Sócrates

Sentado no caminho ele pensava

Queria por em versos

Mas não sabia nada

Sua mão o desobedecia

O nó que o impedia

Esta nas almas dos homens

Incertezas que dói para alem dos justos

E os versos e as rimas nunca foram solução

São relicários de um tiro no peito

No centro de seu próximo passo

E ele fala de si como se fosse do outro

Porque assim lhe parece mais puro

Utopias de um pé que caminha

Porque não sabe caminhar

E atire o primeiro olhar

Aquele que sabe onde pisa

Mestre ... tu que era o homem

Mais sábio da Grécia

Não sabia

No fim

São só palavras diante da vida

ou um querer viver

ou morrer quem sabe

Não sei

Teu silencio nos guia

Assim como as cordas

Que seguram tudo onde deveriam estar

E ele se levantou mais pesado

Mais velho

O caminho não era o mesmo

A vida não era a mesma

O certos estão felizes

Enquanto certos

As esquinas ainda dobram

E não estar certo ... talvez

Seja a única certeza

A morte do Zé ninguém

Muitos estão chocados

Morreu o Zé ninguém

Ele que não podia ter ideias geniais

Ele que estava preso a propaganda

De refrigerantes enlatado de sua consciência

Ele que repetia opiniões porque não podia tê-las.

Ignorava porque aprendeu assim

Ontem é mais do que hoje

E você não tem o tipo

O tino para estrelar sua própria vida

Sigamos então

Coma

Beba

Compre

Ele que só é humano quando morre

Faça-me o favor de deixar

Herdeiros com sobrenome

Para lhe enterrar os ossos

Zé ninguém perdeu os sapatos

És um pouco menos do que tinha sido

Menos um

Menos dois

Menos ... mais um morto

Celebramos ao Zé ninguém

De lugar algum

E todos se espantaram com sua morte

Não pelo fato objetivo ou empatia é claro

É porque viram no espelho sua própria sorte

Zé ninguém morreu afetando os estômagos fracos

De roupa maneira

Zé ninguém mostrou para os que assistiam

Que ninguém é mais do que isso

Finalmente ele se igualou a todos

Zé ninguém!

Faça-me o favor de morrer sem muito alardes

Se possível ir ao caixão sem dar trabalho

Não suje a lindíssima avenida

Zé Ninguém!?

Todos que acreditam na vida

Não olham o coitado do Zé

Eles se olham espantados

Com a ânsia do vomito engasgado

Zé Ninguém morreu deixando um espanto geral

É porque eles acreditam que a base da vida é a diferença

É ser alguém

Mas eles não sabem Zé ... que somos todos Zé ninguém

Sentido da vida

<

A vida favorece o encobrimento

O desvelar é uma instancia prazerosa

Maria foi a feira

E voltou cheia de novidade

Enfim tinha

As fofocas para toda semana

O Mar e as Palavras

A cada onda que passa

Cada verso que fica

Poderia rasgar o peito

Rasgar as palavras

Mas no fim não faria diferença alguma

Todo verso é inútil

Toda poesia é inútil

Mas também não faz diferença alguma

Poderia usar todos os pronomes

Tempos verbais que não definem nada

Palavras em cima de palavras

Tal como as ondas tem esta força intima

Ir já vindo

Ser já sendo

Dicotomias que Heráclito

Não poderia obscurecer com seu desvelamento

As serias cantam pra quem tem ouvidos

Perigo ignorado pelo viajantes sempre

Viajar é preciso

Mesmo carregando barris de petróleo nas tanques

O mar é vazio como a morte

Para quem caminha ele se faz liquido

Tal como os olhos moderníssimos

Quem navega sente a dureza de suas ondas

O impacto de seus cantos

Sempre a nos causar espanto

No breu profundo da noite

Que nos acalenta o peito

Deve ser assim … morrer

Não sei

Não ultrapasse a linha do indizível

Meu caro poeta

Tu só tem as metáforas ... nem tão afiadas assim

Então se segure como pode

As palavras não tem culpa

Nem sós culpado de usá-la

Mas faça-me o favor de não ultrapassar a linha

Porque?! Ah! caro poeta

A fronteira do belo e desejável

Não é como as linhas do estado

Ou melhor

Ela não existe

É apenas horizonte nos olhos dos que veem

Desejo na voz do que fala

Dança imperfeita dos sons e das palavras

Estão tentando superar o insuperável

Sonhar para depois da alvorada

A noite no mar tem qualquer coisa

Da morte a espreitar a vida

Insondáveis espaços vazios

Para baixo,d’água não sei

Para cima uma brisa afaga o rosto

Cansado deste marítimo

A vida não passa de uma só palavra

Talvez o mar tenha a resposta que procuramos

Talvez não há respostas a procurar

São só perguntas

E tudo isso não deveria me afetar

Ou melhor não me afeta

Se eu pudesse ver a afetação

Seria brisa no furacão do cotidiano

Vendamos então nossa própria morte

Em parcelas fixas de se viver a vida

Talvez ali esta brisa soe mas útil

Como uma canção de amor mal feita

Um desajuste de um sistema torto

Que deve funcionar

Tem que funcionar!

Quando o mar exigir seu preço

Eis que ei de perceber

Que sempre estive diante da morte

A enganar o estômago

Diante da vida sem vive-la

Mas vivi

Juro que vivi

Não importa

Nada importa

São só ondas

A bater no costado